Каменный остров. Николай Боровой

года вспять – хотелось

      От всей души поверить в то,

      Что «за забором» вдруг зарделось,

      А значит – и у вас должно.

      Что пара сотен километров —

      И будто в самом сладком сне,

      Свобода – истина и ценность,

      А не опасность или блеф.

      Вам долго верилось в «святое»…

      Пора, пора уже б понять!

      Ценна ведь правда и такою,

      Что век ее бы не видать.

      Я понимаю Вас – без веры

      Какая жизнь, и смысл какой?

      Для этой жажды веры – «сферу»

      Ищите Вы в стране другой,

      Где вопли «правда!», «идеалы!»

      Не так бьют в ноздри чесноком.

      Где «ценности» не пахнут салом

      Или дешевым коньяком.

      Где все серьезно – так, как это

      Для тех немногих смельчаков,

      Что на Тверской и на проспектах

      Кричат «Россия без оков!»,

      И где-то ищут лучик света,

      Который дома не найдут,

      Она должна быть, верю… где-то…

      Ищите… Атласы Вам врут.

      Но не ищите здесь – от роду

      Здесь настоящна только кровь,

      А разговоры про свободу —

      Как слезы шлюхи «про любовь».

      И не всегда, где вера – святость,

      И зло совсем не вечно врет.

      И не туда «оригинальность»

      Совсем бывает заведет,

      И не всегда же очевидность

      Обманывает ум и взгляд,

      А идеалов благовидность —

      Тропу мостит бывает в ад.

      Решусь сказать без обвинений —

      Грешите Вы давно, во всем

      «Оригинальностью суждений»,

      Как в Пасху поп грешит вином.

      Оригинальность, а не правда —

      Вот, что частенько Вам важно.

      Вам словно кажется забавным

      Стоять совсем не «заодно»,

      Провокативно и настырно,

      В насмешку словно, утверждать

      Совсем не то, что очевидно,

      Толпу как будто проверять

      Парадоксальностью суждений…

      Толпа бывает и права.

      И верить в то, что некто Герман

      Нанял попа Цымбалюка,

      Чтоб свежей бабченковской кровью

      Залить подъезд и лифт, подвал —

      Как будто верить Киселеву,

      В те времена, когда он врал,

      Про «мальчиков» и про «Бандеру»

      (Об этом, впрочем, врал не все).

      «Святая» это будет вера?

      Ее «одобрил» бы Немцов?

      Не он бы матом, русским матом,

      Уже давно бы очень крыл

      Все эти «взрывы» и «заказы»,

      И лоск довольных этих рыл,

      Списать как кажется готовых

      На «руку