Держи марку! Делай деньги! (сборник). Терри Пратчетт

Достопочтенный Мастер. – Опять почтовый обвал. Мы слишком расшумелись, вот в чем дело. Давайте выбираться отсюда, пока все целы.

      – Так потушите уже свои фонари! Они огнеопасные! – прикрикнул Грош.

      – Тогда мы будем впотьмах выбираться, юноша!

      – По-твоему, пусть лучше нам горящая крыша дорогу освещает?

      Фонари моргнули и погасли… и в темноте, которой они больше не мешали, Мокриц увидел на стене надпись – точнее сказать, в воздухе рядом со стеной. Невидимое перо делало в пустоте росчерк за росчерком, выводя мерцающие синие буквы.

      Мокриц фон Липвиг? – прочел он.

      – Э-э-э… да?

      Почтмейстер!

      – Послушайте, я не тот «избранный», которого вы ищете!

      Мокриц фон Липвиг, в такие времена сгодится любой Избранный!

      – Но… но… я не достоин!

      Запасайся достоинством побыстрее, Мокриц фон Липвиг! Верни нам свет! Открой нам двери! Не задерживай гонцов!

      Мокриц посмотрел вниз и увидел золотое свечение под ногами. Оно зажглось на кончиках пальцев и стало растекаться изнутри по телу, как доброе вино. Он почувствовал, как его ноги оторвались от постамента, когда слова подняли его в воздух и мягко закружили.

      Вначале было Слово, но что есть слово без гонца, Мокриц фон Липвиг? Ты – ПОЧТМЕЙСТЕР!

      – Да, я почтмейстер! – воскликнул Мокриц. Письма должны разойтись, Мокриц фон Липвиг!

      Слишком долго мы были взаперти.

      – Я отправлю письма!

      Отправишь письма?

      – Да! Да!

      Мокриц фон Липвиг?

      – Да?

      Порывом ветра, взметнувшим конверты в золотом сиянии и сотрясшим здание до самого основания, пронеслись слова:

      Доставь Нас!

      Глава шестая

      Картинки

      Почтальоны без масок – Чудовищный агрегат – Полный Пи – Господин фон Липвиг задумывается о марках – Гонец из начала времен

      – Господин Вон Липвиг? – позвал господин Помпа.

      Мокриц поднял голову и увидел перед собой горящие глаза голема. Должен быть какой-то другой способ просыпаться по утрам. Некоторые, в конце концов, обходятся будильником.

      Укрывшись заплесневелым одеялом, Мокриц лежал на голом матрасе в своих свежеразгребенных апартаментах, где пахло старой бумагой. Все тело ныло от боли.

      Краешком своего сонного сознания он слушал господина Помпу:

      – Почтальоны Ожидают, Господин Вон Липвиг. Почтовый Инспектор Грош Сказал, Что Ты Захочешь Сам Отправить Их В Путь, Чтобы Все Было Как Положено.

      Мокриц поморгал в потолок.

      – Почтовый инспектор? Я повысил его аж до почтового инспектора?

      – Да, Господин Вон Липвиг. Ты Был Полон Энтузиазма.

      Воспоминания о минувшей ночи предательски поспешили отбить свою фирменную чечетку на знаменитых подмостках Большого Театра Неловких Ситуаций.

      – Почтальоны? – выдавил он.

      – Братство Ордена Почты. Они Хоть И В Возрасте, Но Прыткие. Все Давно На Пенсии, Но Вызвались