Записки из Чистилища. Елена Липецкая

я немного пришла в себя и смогла разогнуть пальцы правой руки, всё ещё державшие последний, третий окурок и опустить его в пепельницу. Медлить было уже опасно. Я взяла трубку и набрала телефон МЧС. Когда на том конце ответили, я, стараясь говорить как можно увереннее, попросила прислать за мной психиатрическую «Скорую».

      Но диспетчер долго не соглашалась, ссылаясь на мой адекватный разговор. Не помогло то, что я уже со слезами в голосе описала всё свои приключения последних дней, включая только что прекратившуюся таким нетривиальным способом истерику. Чиновница от медицины, даже выслушав мою исповедь, всё ещё сомневалась. Тогда я резко изменившемся голосом, почти дискантом, лязгая челюстями, как плохо смонтированный киборг, отчеканила:

      – Они приближаются! Они приближаются! Они уже рядом!

      – Кто приближается? Кто рядом? – заинтересовались на посту.

      – Они рядом. Они. Это – они. Они уже совсем рядом.

      – Вы одна дома? – спросила меня недоверчивая дама.

      – Нет, они уже рядом, – не задумываясь ни на минуту, солгала я.

      – Кто-то откроет бригаде дверь, когда они к Вам приедут?

      – Они открыли дверь. дверь уже открыта, – снова солгала я, но решила и впрямь её открыть на всякий случай.

      – Ждите. К Вам выезжает бригада. Вы меня слышите?

      – Да, мы ждём бригаду.

      Я положила трубку и пошла открыть дверь заранее на тот случай, если мой разум снова решит улететь погулять…

      Прибытие помощи.

      В ожидании приезда «Скорой» я позвонила на работу и предупредила, что меня некоторое время там не будет. Более подробно сообщу позже, как только смогу. Отзвонилась своим, попросив их не волноваться, если в ответ на их звонки я не буду отвечать: я не знала, можно ли будет с собой пронести телефон. На всякий случай приготовила взять два. Один решила припрятать.

      Наконец-то в домофон позвонили. Я подошла к двери (как я сразу-то не подумала, что ведь и дверь парадного нужно будет открыть?). Но Бог миловал – открыла. Встретила гостей в коридоре. Вошли уже немолодой врач и с ним фельдшер, по возрасту годящийся мне в сыновья.

      – Нууссс, и где у нас здесь больная? на кого смирительную рубашку будем надевать?– тоном, каким общаются с маленькими детьми, спросил у меня прибывший эскулап.

      Словно в квартире кроме меня как минимум ещё кто-то был.

      – Я больная. Но связывать меня не нужно – я не дерусь, не кусаюсь, и вообще…убегать от вас не собираюсь, – слегка агрессивно -вызывающим тоном ответила я.

      – На учёте у психиатра стояли раньше?

      – Нет, не стояла… Может быть, и зря…

      – Почему Вы так решили? По-Вашему, лучше быть психбольной, чем адекватным здоровым человеком? – слегка недоумевая полюбопытствовал фельдшер.

      – Потому что тогда я бы не докатилась до такого состояния, – горестно вздохнула я.

      – Не факт, не факт… Но в оптимистическом варианте – да. Чем раньше пролечишься, тем раньше станешь здоровой, – вполне