ПРИЛИВ. Книга 2. «Джордж». Алекс Коста

казался ему еще огромней, чем в здании магазина. Хотя, вполне может, это был уже другой «футболист». Все они были похожи и все ездили на одинаковых пикапах, в стране – рекордсмену по продаже одинаковых пикапов.

      – Тебе какое дело?

      – Я не заплатил карточкой, и тебе нельзя!

      – Да, почему же…

      – Заплати! Я не заплатил карточкой и тебе нельзя! – повторил «футболист» и поставил огромный дурацкий ботинок дурацкого рыжего цвета, на бампер «Интерепид», дав понять, что никакие оправдания не подойдут и платить все равно придется.

      «Хоть бы бампер отвалился, тогда… может…» – подумал Джордж, но тут ему пришла идея получше.

      Он включил заднюю передачу (не самое сильное место Интерепида, прямо скажем), но тот кое-как «присел» и даже поехал назад.

      – Эй, ты! Эй, ты… – закричал «футболист», но Джордж не слышал дальше. Закрыл окно, тыкнул в магнитолу. Музыки, пока что, не было, магнитола «соображала» мычанием и пережевыванием.

      Здесь все дурацкое! – подбодрил себя, включил драйв, прицелился в просвет между клумбой и зданием, закрыл глаза, нажал на газ.

      Педаль в пол!

      Резина на дороге!

      Смотри, как я мчусь…

      Музыка так и не заиграла, зато раздался скрежет и стон. «Кажется, я протаранил пикап!?» – от этой мысли скрутило живот, он начал задыхаться

      Он открыл глаза, только когда различил, что «Интерепид» толкнул сзади один, второй, третий раз, переключившись на третью-четвертую, повышенные.

      Перед ним был облупившийся капот, все больше припадающий к земле и пустая дорога.

      Смотри, как я мчусь прочь от закатного солнца! – закрыл глаза, вдавил педаль.

      Когда открыл их следующий раз, все повторилось: капот, дорога. Вдавил педаль, закрыл глаза.

      Так повторялось снова и снова. Ему нравилось. Капот и дорога… педаль в пол.

      Вот, только… – вздрогнув, всмотрелся в зеркало заднего вида, боясь увидеть там огромный, буйвола-подобный, нос пикапа, нагоняющий его.

      Нет, никого, пусто. Пустота.

      ***

      Открыл глаза, все по-прежнему. Нога в пол и дорога.

      Иногда можно было отключиться. Пусть и на всякое дерьмо. Все лучше, чем смотреть на «манекен» справа, слушать шуршание фольги, следом, – раздражающее «кх-рр-хх», от колесика и кремня. Уж лучше бы он не выкидывал зажигалку-турбо и слышал «щелк-щелк».

      Стрелка топлива качнулась, перешла с двух третей на половину, поползла дальше.

      Он немного сбавил газ, откинулся в кресле, таком родном, таком приятном. Пусть грязном и рваном, но… продранная кожа на боковинах даже имела свои преимущества, об топорщащиеся края можно было почесывать спину, ерзая туда-сюда.

      Я заправил полный бак. Я начал жить заново.

      Опять закрыл глаза и, довольно длительное время, не открывал.

      ***

      Через несколько дней (или недель), с закрытыми глазами, ехать уже не получалось. Даже на короткие отрезки времени, нельзя было расслабиться.

      Нужно было объезжать, разбросанные по дороге, наполовину свалившиеся на обочины, некоторые, перевернутые и