ПРИЛИВ. Книга 2. «Джордж». Алекс Коста

выхлопа в районе багажника, кивнул отражению. – Только не сейчас, Джордж!

      – У тебя не работает. – сказал парень на кассе.

      Ему показалось, издеваясь «Что, опять у тебя ничего не работает, хе-хе?».

      – Что… что не работает!?

      – Не работает. Не заплатил!

      – Не работает? – провел карточкой еще и еще, но черная коробочка с дурацким маленьким экраном издавала «чик-чик» без последующего «пик-пик», подтверждающего оплату.

      Ты не заплатил! Опять не заплатил!

      Достал другую карточку, попалась с рисунком-Олимпиадой, которой уже не суждено было произойти. Все приготовления напрасны, заново отстроенный стадион зарастет грязью, накренится, со временем, сложится, как карточный домик.

      «Чик-чик». Платеж принят? «Пик-пик»? Нет «пик-пик»… не сработало.

      Сзади, в очереди, начали шуметь.

      – Карточки не работают. – сказал кассир. – Только наличные.

      – У меня не работают? – он испугался, что банк заблокировал его карточки.

      – Нет, вообще не работают. Только наличные. Только! Вы слышите!?

      – Нет… только не сейчас… нет, только не…

      В окно, посмотрел на покатый капот «Интерепид», с годами, как будто, все больше припадающий к земле, на сизый дым из труб сзади, на длинную очередь.

      Следующим стоял огромный белый пикап со стальными трубами. Видимо, раздражаясь от дыма или, просто считая, что такое дерьмо не может оказаться раньше него в очереди, оттуда вылез огромный детина, оборачивался, смотрел по сторонам, искал водителя «Интерепид».

      Джордж называл таких «футболистами». Потому что, они всегда занимали верхнюю строчку в турнирной таблице сборной школы или колледжа. Ненавидел таких. И их пикапы. Еще их дурацкие кепки и толстовки, с изображениям «Капитан Америка».

      – Наличных нет. – он отошел, сгреб с полки «ТВ-пачки» чипсов, взял пару самых больших «Айрон-Брю», на полгаллона каждая.

      – Эй! Ты не заплатил! – сказал, то ли парень на кассе, то ли «футболист», который теперь тоже оказался внутри.

      – Я… я…

      Хотел трусливо побежать к машине, но подумал, что может сделать кое-что получше. Бросил на прилавок несколько карт, одну с Олимпиадой, вторую с изображением какого-то животного, которое вот-вот вымрет (теперь точно вымрет, расслабьтесь ребята), третью простую, с дурацким орнаментом и названием банка.

      – Считай сам, я заберу на обратном пути.

      – Не… я так не могу, чувак… – затараторил парень.

      Выходя, на стенде «Все для автомобилиста» (как будто, минимаркет заправки посещает еще кто-то), взял пару серых колец. Упустил это во время сборов дома, хотя скотч явно мог понадобиться куда больше, чем тюбики с краской.

      – Эй! Эй, мистер! Я так не могу!

      Джордж, выходя, развел руками «а я что могу». Дошел до машины, побросал все на заднее сиденье, потом какое-то время смотрел, как «стреляют» белые старомодные цифры на черном фоне. Заправка пользовалась постоплатной системой, оставалось не так много до полного бака.

      Заправь сейчас, плати потом! Вот, это правильно! Так он любил. Плати потом.