Душ для душ. Стихи. Максим Мартовский

стального царства!..».

      **

      Поэта легко обидеть,

      Поэта легко задеть.

      Ему бы глазами не видеть,

      Да только б услышать, и спеть…

      Поэта легко отбросить

      Ненужной игрушкой, в грязь…

      Да только кто будет после

      В бумагу рыдать, смеясь?..

      Кто будет себя бессилить,

      Чтоб чувства других задеть?

      Поэту лишь хочется с миром,

      В спокойствии, умереть.

      Поэта легко обидеть…

      Поэта нельзя жалеть.

      Бросай его в грязь, и насилуй

      В петле его жизненных лет.

      Кто знает? – тогда, быть может,

      Он что-то напишет сквозь кровь;

      Такое, что всколыхнет совесть

      И смертных, и их богов.

      И станут тогда миллионы

      Ему памятники воздвигать.

      Тогда поэт может спокойно,

      С чистой совестью, умирать…

      Тогда поэт сможет красиво

      Уйти под времён занавéс,

      И станут чуть звезды счастли́вей

      Мерцать на подмостках небес.

      Поэта легко обидеть.

      Поэта легко задеть.

      Лишь дай ему шанс увидеть,

      Как плохо устроен свет.

      Лишь дай ему шанс напиться

      Из чаши печали до дна,

      Пока город будет пылиться

      В своих суетливых снах.

      **

      Мои мысли, как колоннада,

      Подпирают эмоций хрусталь.

      Сыпь прохожих, словно канаты,

      Перетянуты за асфальт.

      Мне от вас ничего не надо, —

      Горы чувств моих остры, как сталь.

      Я отстраиваю баррикады

      Ото всех, от кого устал…

      Эти мысли напрасно пенят

      Скупых чувств ледяную гладь;

      Сперва нужно в себя поверить,

      Чтоб отказываться помогать…

      Как живёшь ты там в мире трупов,

      Кровожадный рассудка зверь?

      Утекает по сточным трубам

      Всё, что ты в мире не презрел…

      **

      Слишком сложно, чтобы всё начать,

      слишком долго, чтобы прекратить всё…

      Время наложило тлен-печать

      на мое желание искриться

      счастьем, или может даже телом…

      Лишь бы только не увлечься сном,

      убедившись – смелость не успела

      разорваться под давящим льдом

      выпотрошенных тоской амбиций…

      Даже мне не понимать всех чувств,

      рвущихся из клетки моих мыслей, —

      я от них, наверное, взорвусь.

      Слишком сложно, чтобы всё начать,

      слишком долго, чтобы всё закончить…

      Хочется без умолку кричать,

      с каждым днем, минутой, еще громче,

      только так, чтоб голос не услышал

      ни один прохожий человек…

      Каждый броский взгляд не будет лишним

      через ткань задернувшихся век:

      каждый взгляд, заброшенный в начало;

      каждый взгляд, закинутый вперёд.

      Только б не кормить свои печали,

      реку чувств пересекая