Душ для душ. Стихи. Максим Мартовский

рифмы, конца;

      Как рифмы, венчающей наготу строк…

      Идёшь, и не прячешь, ни глаз, ни лица,

      Везде видя тлен и срок.

      **

      Разбились мечты. Разбросались силы.

      Меня больше здесь ничего не держит.

      По капле мой мозг травится никотином,

      И с ним вместе травятся мои надежды.

      Я иссяк, изнемог, и устал до нитки.

      Я, наверно, от жизни ждал слишком много…

      А память моя, как густая жидкость,

      Зацементировала мои ноги,

      Но дороги назад перекрылись мраком.

      Во мраке погаснет всё то, что зажжётся…

      И стены, покрытые блестящим лаком,

      Осыпятся во временном колодце,

      Ведь день всегда умирает в закате,

      Но новый рождается в ярком рассвете…

      Дни льются неостановимым каскадом

      По серым дорогам зеленой планеты.

      **

      Вот бросить всё сейчас, пойти,

      И тело глупое убить.

      На дно речное опустить,

      Из мира бренного уйти,

      Заметши все свои следы…

      Минуя трудности дилеммы,

      Отправить в воду все проблемы,

      И все отмершие мечты,

      Надёжно к телу привязав,

      И вот-тогда придёт покой…

      И вот, стоишь ты над водой,

      Ничто на свете не признав.

      Она тебя уже зовёт.

      Ты смотришь вниз, и видишь мир,

      И слышишь звуки райских лир,

      Но губы шепчут: «пусть живет…»

      **

      «бессонница»

      День прошел…

      Я на балконе:

      Холод, сырость,

      и темно.

      Густые мысли

      плотным роем

      застилают всё окно…

      и чашка кофе

      ароматом

      вычленяет из меня

      мою усталость…

      Я не пьяный,

      но без сна

      слегка шатаюсь..

      День прошёл.

      Или прошёлся?..

      В одиночество бросая

      горсть бессмысленных

      вопросов,

      увлекаешься молчаньем…

      На пороге

      в бесконечность,

      оперируя незнанием,

      сознание

      не вечно,

      вот и прячется за знанием…

      Все мысли скоротечны.

      Их уносит

      ткань природы,

      уносящей в бесконечность

      каждый вздох

      твоей свободы…

      День прошёл.

      Рассвет подходит…

      Эта ночь опять без сна..

      Я так устал

      от этой боли,

      я так бессмысленно устал..

      Ещё совсем

      немного кофе,

      и попробую поспать.

      Моя последняя свобода —

      выбирать,

      за что страдать…

      **

      Печаль-тоска,

      тоска,

      и депрессия…

      В мессиве

      регулярных обсессий…

      Если бы

      я не родился с плесенью

      на мозгах,

      но отживал бы

      с песней…

      Печаль,