Цепи свободы. Марина Ламар

часто в тень мою рвалась,

      Что даже громкая награда

      Напоминала чистый фарс.

      Мне снова снятся полумеры

      И вдоль ручья туман седой.

      Квадраты, втиснутые в сферы,

      Своей пугают чередой.

      Тоска, одетая в улыбку,

      Бросает вскользь “пока-пока!”

      На почве сумеречно-зыбкой.

      Мерещит свет от маяка.

      Всего лишь сон. Контачат нервы

      В подкорке спящей головы.

      Вдоль мыслеформ души посевы

      И фраза сына: «Все мертвы».

      Ему тогда всего два года.

      Он только начал говорить.

      За шторой чудная погода…

      В «Что, где, когда» объявлен блиц.

***

      Опять позднеет слишком рано.

      Теряет фору время дня.

      Когда-нибудь оно старанит

      И превзойдет само себя.

      Когда-нибудь и я поставлю

      Другую цель на потолке

      И, обнаружив рядом грабли,

      В одном их вышвырну рывке.

      Пока же все покажет время.

      Заказы брошены в астрал.

      Любви наваристая тема

      Всегда приливна и остра.

      Другие темы, вне сомненья,

      Врываться будут в прозу дум,

      Но, если надо, на коленях

      До алтаря любви дойду.

***

      Для чего?

      Почему?

      Зачем?

      Не для прессы.

      «Почем свобода?» –

      Было выбито на мече.

      Отвечали не словом – делом.

      Вывод где-то

      В другом ключе.

      Выход там же.

      И он ничей.

***

      Мне скоро стукнет…

      Что ни говори,

      А сороковка тихо подкатила.

      Горят у дома робко фонари…

      Все та же тесноватая квартира…

      Все те же улицы, аптеки, грязный двор,

      Попытки выйти жгуче-тупиковы,

      Судьбины неизменный приговор

      Меняет и перчатки, и оковы.

      Мне скоро сорок.

      Как ни тормози,

      Уже саней скольженье не замедлить.

      На вираже ушедших в Лету зим

      Я все еще твержу: «мне 29».

***

      На крыльях, на иголках, на словах,

      На шум дождя ответные напевы…

      На этом свете пишется глава

      Под номером давно уже не первым.

      На ниве, на пороге, на лету

      Ловлю намеки снившегося лета.

      Ах, если бы вчера была в цвету

      Несущаяся в ночь седая Лета.

      На веру, наудачу и назло

      Напрасное желание томится,

      Пуская настроение на слом,

      Но хочет видеть лики в спящих лицах.

      На долю, на дыбы, на шаг, на кон.

      Каких ходов не сделано под мухой?!

      Казалось, убежали далеко.

      Ан нет, стоим. И жадно верим слухам.

      На грех, на совесть, навзничь, на ура,

      На «хоть бы хны» и пару слов покруче

      До самого не раннего утра

      Мы снова поднимаемся по круче.

      Навзрыд, на вкус, на цвет, наперебой

      Взрываем гнев у входа в безмятежность.

      И злобно обитаем над средой,

      Искусственно