1994. Русский роман ужасов. Алекс Лоренц

поднимались по ступеням! Поднимались к нему, на пятый этаж. Чтобы снова, мать их так, стоять у его двери и… и издавать эти мерзкие звуки. Этот клокочущий хрип.

      В ту, первую, ночь оно торчало там и лапало дверь. Не скребло, а лапало. Словно что-то искало ощупью.

      Юре не удалось разглядеть в глазок, кто или что это было: в подъезде не горел свет.

      Но оно там было – вот что самое главное. И чего-то хотело. А с первыми лучами солнца ушло. Юрий хотел выглянуть с балкона и посмотреть, но не сумел побороть страх.

      Он надеялся, что это галлюцинации.

      Но вот, оно пришло опять. Шаги гулким молотом эха ударяют по стенам подъезда.

      Останавливаются. Здесь, совсем рядом.

      Ждет. Так ждет человек, чтобы ему открыли, когда он нажал кнопку звонка.

      Юрий смотрит из своего кресла на дверь. Не двигается.

      В дверь стукнули. Один раз. Рука ударила и упала. Повисла.

      Может быть, впустить его и покончить с этим? Может быть, это какой-нибудь знакомый алкаш пришел с бутылкой самогонки и банкой шпрот? Может быть, он просто в таком состоянии, что не получается даже постучать по-человечески?

      «Не открывай. Не открывай. Не открывай», – отстукивает распухшее сердце.

      Не шевелись вообще! Пусть оно не знает, дома ты или нет. Пускай думает, что тебя здесь нет! Пусть уйдет туда, откуда пришло, и больше не возвращается!

      Еще раз стук. Один.

      Юрий поднялся с кресла. Комья страха забили горло. Стало нечем дышать. Он открывал и закрывал рот, не зная, что делать.

      Стук.

      Дверь скрипнула.

      Эта сволочь прислонилась к хлипкой двери! Она прислушивается. Хочет узнать, есть ли кто дома.

      – Кто там?! – орет Юрий. Голос срывается на бабий визг.

      В ответ – снова стук. Потом еще.

      Хрип.

      – Кто там? – повторяет Юрий. – Что тебе надо?

      Стук.

      – Пошел вон!

      Стук.

      – Отвали от меня, блядь! – Изо рта Юрия брызжет слюна. Он сжимает кулаки и принимается лупить душный, гнетущий мрак.

      Стук.

      Дверь вздрагивает. С косяка сыплется отвалившаяся побелка.

      Оно таранит дверь. Обрушивается на нее. Но не как человек, который напрягает мускулы, а как мешок с картошкой. Как мертвое тело.

      Снова сыплется побелка.

      Опять стук.

      Хоть бы сосед какой вышел на площадку. Или говнари пришли поиграть на гитаре.

      Юра поднялся и включил телевизор. Антенна с трудом ловила два канала – первый и второй. На первом светили задницами какие-то поп-звезды. Сойдет. Сделал звук погромче. Задницы-то ничего. Все лучше, чем рожа пьяного Ельцина. Развалил страну, мудак…

      Стук.

      Представь себе, что этого нет. Это все твоя галлюцинация. Просто хреновы галюники…

      Выпрыгнуть в окно? По ящику в криминальных хрониках показывали, так мужик слинял от ментов во время следственного эксперимента. Сиганул с балкона – и деру. Никто его до сих пор так