Избранное. Стихотворения 1976—2019 гг.. Владимир Корчагин

найти бы самородок,

      Иль россыпь горстью загребать.

      Зима и лето – мчались годы…

      До нитки спустит всё опять,

      Как в кабаке фарта найдет,

      Забудет, что его заждались,

      Что обещал он наперед,

      И пьет потом уж от печали.

      Но девку всё-таки сосватал,

      Из местных, сущая дикарка,

      Он бросил пить, поставил хату,

      И баньку топит очень жарко.

      Год-два – родит ему сынка,

      Еще годочек – девка в доме.

      Пусть и крепка еще рука,

      Но кашель бьет и кости ломит.

      В семь лет сгорел Иван и помер,

      Детей – две девки, три сынка,

      Кормильца нет – и горе в доме.

      Песком златым полна река…

      Глупое счастье

      Вот оно, глупое счастье —

      Безлюдное лето полей.

      Прыг-скок по траве воробей,

      Клюнул, чирикнул – Ну, здрасте!

      Тварь божия, птичка, привет!

      Ему до меня нет и дела,

      У него есть дела поважней,

      В клюве с жучком улетел он,

      В гнездо корм понес воробей.

      А я здесь остался со счастьем

      Средь зелени тихих полей,

      Моё – в созерцанье участье

      Уход безвозвратности дней.

      А нынче ни облачка в небе,

      Прохладой течет ветерок,

      На годы забыться так мне бы,

      Испив глупого счастья глоток.

      Хвала болезни

      Болезнь – это отклонение от нормы,

      Следствие неправильного поведения,

      Искаженье особо идеальной формы,

      С разумным правилом несовпаденье.

      Эталон будто есть у природы особый,

      Независимый он, божественной сути;

      Он анализ, оценка, сравнение, проба;

      Инструкция, указатель на перепутье.

      Но болезнь – это творчества сила,

      Вдохновительный стимул некий,

      Чтоб от спячки душа пробудилась,

      Дух чтоб креп от борьбы в человеке.

      Болезнь – айсберг, теченьем влекомый,

      Физический недуг в сравненье ничтожен;

      Пусть изящен фасад у телесного дома,

      Душу, фундамент, болезнями гложет.

      А внутри боль под замками запретов,

      Стыд и срам отражен в зеркалах,

      В добродетель там страх разодетый,

      И злоба во взгляде, и лесть на устах.

      Эти болезни – душевного рода

      Тщательно скрыты, носить тяжело.

      Золотоносная для поэтов порода,

      Они вдохновитель, а вовсе не зло.

      Гений – болезнь, отход от нормы,

      Братья ему – идиот и юродивый.

      И стих сам особенно вздорный,

      А начинался умно он, вроде бы.

      Похвала болезни?.. Умалишенный!

      Болезнь – это нечто позитивно плохое?..

      Взирает святой так печально с иконы,

      Боль себе заберет, чтоб нас успокоить.

      В такую погоду

      В такую погоду, после дождя

      Бежать на рыбалку