Обсидиановое зеркало. Кэтрин Фишер

мне жаль. Действительно жаль.

      Тот молча забрал у него письмо.

      – О. – это Оберон? – спросил Уортон.

      – Папа всегда так его называл. А вы заметили самое главное?

      Уортон отрицательно покачал головой.

      – Дата. – Джейк положил письмо на столик и постучал по нему пальцем. – По словам Венна, четырнадцатого отец сел на лондонский поезд. Но в письме указано Уинтеркомбское аббатство. Отец был там, когда писал это письмо. И из текста ясно, что он в тот вечер никуда не собирался.

      Уортон еще раз перечитал второй абзац. «Если сегодня все пройдет гладко…»

      – На тот вечер у них было запланировано нечто очень важное.

      – Эксперимент. С Хроноптикой, как они это называли.

      – И что это такое?

      – Понятия не имею. – Джейк задумчиво смотрел прямо перед собой. – Думаю, эксперимент прошел удачно, а Венн не хотел ни с кем делиться их открытием. Возможно, они поругались. И он мог убить отца, чтобы заставить его молчать.

      Уортон покачал головой – не очень правдоподобно.

      – Ты просто ищешь виноватого в…

      Джейк дрожащими от злости пальцами схватил письмо:

      – Ладно, забудьте об этом.

      Он вставил в уши наушники и отвернулся к иллюминатору.

      – Джейк. Джейк, послушай…

      Молчание.

      Красивый брюнет, который сидел напротив и снова за ними наблюдал, быстро отвел взгляд.

      Уортон потянул за провод, вытащил один наушник из уха Джейка и тихо попросил:

      – Покажи мне фотографию.

      Парень даже не пошевелился.

      «Все, он от меня закрылся», – расстроился Уортон.

      Но потом Джейк все-таки достал фото и подтолкнул его по столу к Уортону.

      Маленький черно-белый снимок на зернистой бумаге. Сделан допотопной камерой.

      С фотокарточки смотрел высокий улыбающийся мужчина в пальто из верблюжьей шерсти. Он походил на Джейка ровно настолько, чтобы Уортон мог с уверенностью сказать, что это Дэвид Уайльд. Снимок был сделан на улице. За спиной мужчины виднелись старинные лондонские автобусы и такси. В руке мужчина держал газету.

      – Мне бы лупа не помешала. Не могу прочитать заголовок.

      – «Битлз» штурмуют Америку. И дата – одна тысяча девятьсот шестьдесят пятый.

      Уортон нахмурился:

      – Шестьдесят пятый? Даже я тогда был еще ребенком. А твой отец…

      – Еще не родился. – Джейк взял фотографию со столика. – Этого я не понимаю. Розыгрыш? Но чего ради? Зачем мне это присылать?

      – Твой отец это не присылал. Тут все ясно. Прислал кто-то другой. Тот, кто два года выжидал после его… исчезновения.

      – После его смерти.

      – Этого ты не знаешь.

      В глазах Джейка стояла тоска, но Уортон смог разглядеть за ней страх.

      – Он – мой отец. И с ним случилось что-то ужасное, потому что иначе он бы мне позвонил. Он не мог просто взять и бросить меня. Я знаю.

      Загорелись предупреждающие лампочки.

      – Леди и джентльмены, пристегните ремни, – произнес приятный голос. – Наш самолет готовится совершить