Raison de Tuer . Блейк Пирс

en couverture. « Joli visage. »

      Un autre officier tapota l’image d’Howard Randall.

      « Cette histoire dit que vous deux étiez très proches, Black. Tu fais dans la gérontophilie ? Tu sais ce que ça veut dire ? Ça veut dire que tu aimes te taper des personnes âgées. »

      « Les gars, vous êtes hilarants. » Elle sourit et dégaina ses doigts comme des pistolets.

      « Va te faire foutre, Black. »

      * * *

      Une BMW blanche était garée dans le garage ; vieille de cinq ans, sale et décatie. Avery l’avait achetée au sommet de son succès en tant qu’avocate de la défense.

      À quoi pensais-tu ? songea-t-elle. Pourquoi quiconque achèterait-il une voiture blanche ?

      Le succès, se souvint-elle. La BMW blanche avait été étincelante et tape-à-l’œil, et elle voulait que tout le monde sache qu’elle était géniale. Désormais, c’était un rappel de sa vie ratée.

      L’appartement d’Avery était sur Bolton Street dans le sud de Boston. Elle possédait un petit logement avec deux chambres sur le second palier d’un bâtiment à deux étages. L’endroit était un déclassement par rapport à son ancien appartement-terrasse dans un gratte-ciel, mais il était spacieux et ordonné, avec une jolie terrasse où elle pouvait s’asseoir et se détendre après une dure journée de travail.

      Le salon était un espace ouvert avec une moquette marron à poils longs. La cuisine était à droite de la porte d’entrée, et séparée du reste de la pièce par deux grands îlots. Il n’y avait ni plantes ni animaux. Une exposition au nord garantissait que l’appartement soit habituellement sombre. Avery jeta ses clefs sur la table et ôta le reste de ses affaires : arme, harnais d’épaule, talkie-walkie, insigne, ceinture, téléphone, et portefeuille. Elle se déshabilla en chemin pour la douche.

      Après une longue immersion pour digérer les évènements de la journée, elle enfila une robe, prit une bière dans le frigo, puis son téléphone, et sortit sur la terrasse.

      Presque vingt appels manqués clignotèrent sur son portable, avec dix nouveaux messages. La plupart d’entre eux étaient de Connelly et O’Malley. Il y avait beaucoup de cris.

      Parfois, Avery était tellement déterminée et motivée qu’elle refusait de décrocher pour toute personne qu’elle ne pensait pas essentielle à sa tâche, en particulier quand toutes les pièces n’avaient pas été rassemblées ; aujourd’hui était l’un de ces jours-là.

      Elle fit défiler les derniers numéros entrés – et tous les gens qui l’avaient appelée ce dernier mois. Pas un seul ne venait de sa fille, ou de son ex-mari.

      Soudain, tous deux lui manquèrent.

      Des numéros furent composés.

      Le téléphone sonna.

      Un message répondit : « Salut, c’est Rose. Je ne suis pas là maintenant pour prendre votre appel, mais si vous laissez un message bref, et votre nom et votre numéro, je reviendrais vers vous dès que je le pourrais. Merci beaucoup. » Bip.

      Avery raccrocha.

      Elle joua avec l’idée d’appeler Jack, son ex. C’était un homme bon, son chéri de l’université, avec un cœur d’or : une personne véritablement respectable. Ils avaient eu une liaison torride quand elle avait dix-huit ans, et elle, avec son ego écœurant et son travail de rêve avait tout gâché.

      Pendant des années, elle avait reproché aux autres la séparation, et la rupture avec sa fille : Howard Randall pour ses mensonges, son vieux patron, l’argent, le pouvoir, et tous ces gens qu’elle devait constamment divertir et charmer pour rester avec une longueur d’avance sur la vérité : petit à petit, ses clients étaient devenus moins fiables, et malgré cela elle voulait continuer, ignorer la vérité, tordre la justice d’un côté ou de l’autre – simplement pour gagner. Juste une autre affaire, se disait-elle souvent. La prochaine fois, je défendrai quelqu’un de vraiment innocent et remettrai les choses au clair.

      Howard Randall avait été cette affaire.

      Je suis innocent, s’était-il écrié lors de leur première rencontre. Ces étudiants sont ma vie. Pourquoi irais-je blesser l’un d’entre eux ?

      Avery l’avait cru, et pour la première fois depuis longtemps, elle avait commencé à croire en elle-même. Randall était un professeur de psychologie de Harvard reconnu mondialement, dans la soixantaine, sans aucun mobile et aucun historique connu de ses croyances personnelles démentes. Plus que ça, il paraissait faible et brisé, et Avery avait toujours voulu défendre les faibles.

      Quand elle l’avait fait sortir, c’était le summum de sa carrière, le sommet des sommets – c’est-à-dire, jusqu’à ce qu’il tue à nouveau intentionnellement pour la démasquer en tant qu’imposteur.

      Tout ce qu’Avery avait voulu savoir était : pourquoi ?

      Pourquoi l’auriez-vous fait ? lui avait-elle demandé une fois dans sa cellule. Pourquoi m’auriez-vous menti, piégé, seulement pour aller en prison pour le reste de votre vie ?

      Parce que je savais que vous pouviez être sauvée, avait répondu Howard.

      Sauvée, pensa Avery.

      Est-ce le salut ? s’interrogea-t-elle, et elle observa ce qui l’entourait. Ici ? Maintenant ? Pas d’amis ? Pas de famille ? Une bière dans la main et une nouvelle vie à pourchasser des tueurs dans le but de faire amende honorable pour mon passé ? Elle prit une gorgée de sa boisson et secoua la tête. Non, ce n’est pas le salut. Tout du moins pas encore.

      Ses pensées se tournèrent vers le tueur.

      Une image de lui avait commencé à se former dans son esprit : réservé, solitaire, désespéré d’obtenir de l’attention, un spécialiste avec les herbes et les corps. Elle écarta l’alcoolique ou le toxicomane. Il était trop consciencieux.

      Le minivan évoquait une famille, mais ses actes semblaient indiquer qu’une famille était ce qu’il voulait, pas ce qu’il avait.

      L’esprit tourbillonnant de pensées et d’images, Avery descendit deux bières de plus avant de s’endormir soudain dans sa confortable chaise d’extérieur.

      CHAPITRE NEUF

      Dans ses rêves, Avery était de nouveau avec sa famille.

      Son ex était un homme athlétique aux cheveux brun coupés court et des yeux vert éclatants. Grimpeurs avides, ils étaient en randonnée ensemble avec leur fille, Rose ; elle avait seulement seize ans et avait déjà reçu une admission en avance pour le Brandeis College, même si elle n’était qu’une élève de première, mais dans le rêve elle avait six ans. Ils étaient tous en train de chanter et de marcher le long d’un chemin entouré par des arbres denses. Des oiseaux foncés battaient des ailes et poussaient des cris avant que les arbres ne se métamorphosent en un monstre indistinct et qu’une main semblable à un couteau poignarde Rose dans la poitrine.

      « Non ! », hurla Avery.

      Une autre main frappa Jack et à la fois lui et sa fille furent entrainés au loin.

      « Non ! Non ! Non ! », cria Avery.

      Le monstre se baissa.

      Des lèvres noires murmurèrent à son oreille.

      Il n’y a pas de justice.

      Avery se réveilla en sursaut au bruit d’une sonnerie incessante. Elle était encore sur la terrasse dans sa robe. Le soleil s’était déjà levé. Son téléphone continuait de retentir.

      Elle décrocha.

      « Black. »

      « Yo Black ! », répondit Ramirez.