Покрывало ночи. Сергей Раткевич

У него так же нет выбора, как у любого другого существа.

      – Так ты что, против? – еще раз спросил он у оторопевшего жреца.

      – Нет! – испугался жрец. – Не приведи…

      Он споткнулся и замолчал тараща глаза на Курта.

      – Не бойся. Не приведет, – утешил его Мур. – Он добрый Бог. Ты только похмелиться ему раздобудь, и порядок. Смертные муки тебя минуют.

      – С радостью повинуюсь! – ошарашено пробормотал жрец, выпученными глазами глядя на Божество, потирающее шишку на лбу. Он потряс головой, словно силясь избавиться от наваждения, а потом вскочил и опрометью бросился вон из храма.

      – Курт, – позвал Мур, когда топот жреца затих.

      Тишина.

      – Курт! – недовольно воскликнул посох.

      Никакого ответа.

      – Курт!!! – взревел посох. – Чего молчишь?! Нимбом язык придавило?!

      – Чего кричишь? – удивилось восседающее рядом с ним божество. – Кто это – «курт»?

      – Курт – это ты! – возмутился посох.

      – Сам такой! – обиделся Курт. – Я – Сиген. Наш Отец. А ты… ты этот… как его? Отцехульник, вот!

      – Что? – не понял Мур. – Отце… чего?

      – Отце… того! – передразнил Курт. – Как тебе не стыдно над Богом издеваться!

      – А, вот оно что! – сообразил Мур. – Над Богом. Бедняга. Ничего, сейчас будем лечиться.

      Очередной удар по голове был гораздо круче предыдущего. Курт даже побоялся за нее схватиться: а вдруг их уже две? А что – от такого удара очень даже может быть. Зато в голове сразу посветлело.

      – Ну, все вспомнил? – устало поинтересовался Мур.

      – Вспомнил! – радостно выдохнул Курт, и счастье обретения себя оказалось сильнее боли.

      – Одна у тебя голова. Одна, – как маленького успокоил его посох. – Пока здесь нет этого дурака, давай посмотрим, что стояло на алтаре, до тех пор пока ты не изволил там приземлиться.

      – Пойдем. Посмотрим, – покорно согласился Курт.

      Он встал. Тело было как с чужого плеча: там жмет, тут болтается.

      «Придется поверить, что все это хозяйство – мое», – мрачно подумал он, шагая к алтарю.

      За алтарем лежала лицом вниз каменная статуя.

      – Подними ее, – предложил Мур.

      – Тяжеленная небось, – вздохнул Курт. – Может жреца дождемся?

      – Лучше бы нам разобраться, что к чему, до его прихода, – заметил Мур. – Да ты не руками, ты магией подымай.

      – Магией? – удивился Курт. – А как?

      – Обыкновенно, – отозвался посох. – Как все маги. Берешь и подымаешь. Что тут необычного?

      – Но… я же не умею, – удивился Курт.

      – Теперь умеешь, – поведал Мур. – Вера этих людей сотворила из тебя Бога Повседневных Мелочей. А он умеет, можешь не сомневаться.

      – Но… я просто не знаю как приняться за дело…

      – А ты принимайся, – посоветовал посох. – Начнешь делать – разберешься.

      Курт наклонился над статуей.

      «Я бы хотел поднять тебя.» – собирался проговорить он. Но его язык вместо этого, словно бы сам собой, выдал до