Темная полоса. Яна Розова

поднял голову:

      – Да, моя жена живет в Березовке, у моих родителей. Но я люблю Борянку…

      – А Боряна знала о твоей жене?

      – Нет.

      – А твоя жена знала о Боряне?

      Андрей пожал плечами:

      – Ира ничего не знала, конечно, но…

      – Но что? – так же спокойно уточнил Дольче.

      – Но, наверное, догадывалась.

      – И ревновала?

      Андрей, кажется, начал понимать суть вопросов:

      – Вы чего, думаете, моя Ирочка… Да вы спятили! Идите к черту!

      Он вскочил на ноги. Дольче сделал шаг и преградил ему путь. Андрей повернулся в мою сторону – я тоже шагнула к нему. Думаю, он легко смел бы нас обоих – меня одной рукой, а Дольче – обеими.

      – Андрей. – Мягкий Сонин голос прозвучал в тиши бульвара очень естественно. Парень, насупив брови, глянул на нее. – Андрей, ты немного намутил в своей жизни. Ведь ты женат, но не смог повести себя достойно, а изменил жене. Но ты еще очень молодой человек. У тебя все будет хорошо. А вот у Боряны уже хорошо не будет. Помоги нам хотя бы найти убийцу!

      – И что я должен сделать?

      – У тебя есть фотография жены?

      – Ну да.

      – Дай ее нам.

      – Зачем?

      – Мы покажем фото официанту, который видел убийцу.

      Андрей еще раз оглядел нас троих, вздохнул и достал из заднего кармана брюк бумажник.

      Взяв из рук парня фото, Соня разочарованно вскрикнула.

      Мы с Дольче приблизились к ней, чтобы увидеть: женщина, запечатленная на фотографии, была довольно полной от природы и к тому же трагически беременна, попросту говоря, на сносях. А дата на уголке фотографии свидетельствовала, что снимок был сделан десятого сентября этого года. То есть всего за несколько дней до смерти Боряны.

      Андрей ушел, а мы побрели по бульвару. Бесцельно, безыдейно, молча.

      Когда-то в детстве, точнее, на его излете, незадолго до нашего расставания, Дольче сказал, что наш бульвар точно такой, как в Париже. Он начитался Золя или Мопассана, не помню точно.

      – У нас тут и улица красивая, и художники есть. Вот если бы тут было еще кафе, где бы собирались поэты и читали стихи! А потом бы мы узнали, что все они стали очень знамениты.

      – Да, все Пушкины! – рассмеялась Борянка, которая, кроме Александра Сергеевича, больше и никаких стихотворцев отродясь не знала. Ей вообще поэтическое творчество казалось чем-то легкомысленным.

      А нам с Соней мысль Дольче показалась очаровательной. Мы так и вообразили себя в платьях с турнюрами, в забавных шляпах и с зонтиками. Мы сидим за столиками кафе и слушаем человека с черной бородкой в коричневом сюртуке. Он читает свою новую поэму «Цветы зла»…

      С тех пор иногда мы называли наш бульвар Парижем. Нашим собственным Парижем, пусть даже Эйфелева башня громоздилась над нашими головами только в воображении.

      Глава 5

      – Мы сели в лужу, – задумчиво произнес Дольче.

      И он был прав. Продуктивных идей по поводу расследования смерти наш�