Эгосистема. Татьяна Бурдакова

ослабить печали вожжи.

      без тебя мне коряво, душно.

      не с тобой мне противен Питер.

      от любви размокают души —

      но блажен, кто свою не вытер.

      04/09/2016

      между линий холодных и волглых

      набредя на прокуренный паб,

      за «Василеостровским» и воблой

      понимаешь: ты больше не слаб.

      поднебесный полуночный штапель

      разошёлся, где месяц, по шву…

      наглотаться бы облачных капель —

      тех, что выльются завтра в Неву.

      в петербургское светлое небо

      полетев с разводного моста,

      окунуться бы в чей-нибудь невод —

      и с утра петербуржцем восстать.

      ночь. вода набирается в кеды,

      липнут к мёрзлым рукам рукава…

      ты – счастливый, ты с кем-то и где-то:

      петербургская жизнь такова.

      а с утра, подъезжая к вокзалу,

      и не вспомнишь, как ночью промок:

      только губы, немея, лобзают

      это небо, и рельсы, и смог.

      03/08/2016

      я раздражаюсь, если шепчут,

      и не люблю, когда кричат.

      не понимаю тех, кто жемчуг

      несёт к ногам неверных чад…

      я против правды хамоватой,

      но вряд ли выберу и ложь,

      и не ломлюсь в сердца с бравадой,

      не сняв запачканных галош.

      а ночью тихо так сидится

      у подмосковного окна…

      мне не успеть другой родиться —

      ведь жизнь давно уже дана:

      с шумящим клёном у подъезда,

      с тревожным звуком поездов,

      с бокалом Chianti – чая вместо…

      а небу слышен каждый вздох:

      он оглушительнее крика

      и внятней шёпота в тиши.

      и жизнь не скажет: «Повтори-ка?..»:

      с тем, как вздохнул, и будешь жить.

      02/08/2016

      в электричке играл скрипач —

      в старом платье, с лицом Шагала.

      что поделать: смычком рыбачь,

      если денег в кармане мало.

      как известно, сердечный путь

      не приносит богатой дани —

      и окажешься где-нибудь

      в придорожном кафешантане.

      только, мама, прости его,

      что себя не укрыл от бедствий:

      мне взойти бы на эшафот

      к этой музыке, бьющей в сердце.

      так играй же, играй, скрипач,

      чтобы память изнемогала…

      а лицо уже красит плач

      с яркой дерзостью Фриды Кало.

      25/08/2016 – 2017

      Италия та же, прежняя:

      лимонное солнце, день —

      и море счастливых грешников

      барахтается в воде.

      в хмельном многолюдном Римини,

      среди городских утех

      я – только турист без имени,

      безликий «один из тех».

      судьба ты моя зелёная,

      всё маешься по краям…

      а дома – скамья под клёнами,

      сосед, как обычно, пьян,

      колышется штора тонкая

      на старом окне моём,

      и по-деревенски окает

      знакомый его проём.

      сентябрь