Проклятыми тропами. Олеся Зарксова

как и растрёпанные волосы, падающие неровными прядями на лицо, окрасились в чёрный цвет. Вид обиженный, я сразу замечаю искренность. Из руки течёт кровь с довольно интересным запахом.

      – От моего меча ещё никто не уклонялся, – признаю правду. – Когда я его бросил, забыл отдать команду не нападать на тебя, так что тебе повезло. Хотя, возможно, сыграло роль и то, что ты только что был принят Тьмой и стал магом Тьмы, но это не отменяет заключённого договора.

      – То есть, я могу не благодарить за спасение, раз ты чуть не прирезал меня, – усмехается парень. – Какого ещё договора? Того, что я труп?

      – Нет, трупом ты не станешь, – разорвав рукав не сопротивляющегося мага, я осматриваю печать и легко развиваю её. – Что тебе говорит Тьма?

      Судя по его спокойствию, она не считает меня врагом. Да и безумие прошло.

      – Что мне нужно идти за тобой… – мгновенно отвечает он, хмурится и с подозрением смотрит на меня. – Чего?! Кто ты и что со мной сделал?

      – Я же сказал. За то, что увернулся от меча, ты теперь мой ученик, то есть чёрный маг Тьмы. Поздравляю, что ли… хотя скоро ты будешь умолять меня прирезать тебя снова, поскольку слабый ученик мне не нужен. Нет, ты мне вообще не сдался, но договор я разрушить не могу.

      – Я счастлив, – язвит парень.

      – Счастлив будешь, когда узнаешь кто я и за чей счёт собираюсь путешествовать.

      – Что ты сказал?!

      – А ты чего хотел? Я добрый… пока.

      Хотя, раз начинаю говорить такое, уже не добрый… добрый… м-да. Занесло меня явно не туда, стоит выспаться и обдумать всё на свежую голову, а то ещё одного ученика заведу с горя.

      – Значит так, я уже злой и хочу спать.

      – Быстро же Вы… переменились. Ну ладно. Хоть за снятое проклятье отблагодарю, могли ведь и не снимать, наверное…

      Пожав плечами, он невозмутимо огибает тела и выходит на широкую улицу.

      Забавный… на «Вы» перешёл.

      Последовав за ним, стараюсь больше не думать сегодня. Лишь общая картина какого-то дома и лестница остаются в памяти и последняя мысль, что запоминается: «я ведь неделю не спал…»

      Проснуться мне суждено от критического и даже любопытного взгляда. Стараясь не обращать на него внимание, пробую уснуть снова, но не тут-то было. Какому-то самоубийце захотелось попробовать на ощупь мои волосы, что окончательно добивает мой сонный разум.

      – Руки лишишься, смертный, – шиплю, поворачиваясь на другой бок.

      Почувствовав, что лежу на чём-то мягком, только удивлённо качаю головой и устраиваюсь поудобнее. Мучитель не внимает угрозе, на сей раз задумчиво разглядывая лицо, но хотя бы не трогая. Разозлившись, приоткрываю глаз, передавая во взгляде всё своё негодование над человечеством.

      – О, проснулся! – вскрикивает юноша с чёрными волосами.

      Нахмурившись, начинаю припоминать события последней недели. Понимаю, что не дома, а в Тёмном городе и что передо мной стоит мой ученик. Тихо прошипев что-то,