На исходе последнего часа. Фридрих Незнанский

открыл глаза. На экране видны были серые волны, несколько катеров, прорезающих эти волны, и большой красно-белый круг, качающийся на воде.

      «Рената» — было написано на нем.

      Рейн пробрался через толпу и вышел из порта. Зачем он это сделал, он бы и сам не смог объяснить — сейчас уходить отсюда было нельзя.

      И увидел огромного мужчину, который стучал кулаком в черный лак «бьюика», рыдая во весь голос.

      Это был тот самый сильный голос.

      Покойник

      Петя Осколков проснулся оттого, что человек, с которым он мирно беседовал во сне, вдруг ни с того ни с сего схватил огромный молот и шарахнул бедного Петю по голове.

      У Пети аж искры посыпались из глаз, показалось, что голова раскололась на кусочки.

      Вот от этой живой и такой страшной картины Петя вскочил с подушки и тут же понял, что сон продолжился явью.

      Голова действительно болела. Но не от удара молота. Просто вчера вечером Петя пил.

      Начали культурно, с водки «Смирнофф», уложили на троих четыре бутылки. Нет бы остановиться. Хорошо же было!

      Куда там! Петю же и послали за новой порцией.

      А потом уже пили все, что горело. Попалась бы авиационная солярка, пили бы и ее. Петя уже смутно помнил своих собутыльников. Кажется, это были ребята с приисков. Ну да! Они же сдали партию золотишка, вот и проживали весело роскошные деньги. Но Петя помнил только их профессии. Лиц — никак не мог вспомнить.

      Надо было чем-то срочно склеивать голову, поэтому Петя сначала выдул почти полведра воды, потом традиционно пошуровал по батарее бутылок и — безуспешно. Сунул руку в карман — деньги почему-то оказались на месте. И даже много.

      «А, ну да! Мать твою за ногу! — мрачно подумал Петя. — Поили-то меня ребята… Кажется».

      Но мрачные мысли стали быстро отступать, потому что забрезжил неожиданно близкий свет в конце туннеля. Осталось только добежать до ларька и быстренько прикупить нужных лекарств.

      Ларек был в центре, а Петя жил на окраине, но жил-то он не в Москве и не в Нью-Йорке, а в поселке Февральский, поэтому бежать было минут пять.

      Петя глянул на себя в зеркало, так, по привычке, но лучше бы он этого не делал. Ну и рожа — детей пугать.

      Петя вывалился из дома и попытался сделать несколько движений бегуна. Получилось плохо. То есть совсем не получилось. Хотя поначалу показалось, что вышло даже слишком здорово. Петя вроде как полетел. Но только не вверх, а, разумеется, вниз. Прямо в кучу известки, которую сам же и соорудил в благом порыве отремонтировать наконец свою халабуду.

      Вторая попытка закончилась тоже весьма печально. Петя чуть не сшиб забор. Поэтому он решил двигаться медленно, но верно. Эта тактика оказалась продуктивнее. Уже через минуту Петя выбрался на улицу. А там, хватаясь руками за все встречное-поперечное, спокойно двинулся к центру поселка.

      Первая странность обнаружилась метров через двадцать. Вышедшая из дома старуха с ведром посмотрела на Петю диким глазом, почему-то перекрестилась и медленно села на землю.

      «Все, — подумал Петя, — допился, люди шарахаются».

      Вторая