Последний шанс. Том 1. Евгений Юрьевич Рожков

ты просил, – ворчливо отозвалась Ист. – Наркотик. Слабее того, что ты обычно колешь, но его теперь нигде не достать, Черные постарались. Да и… – вздохнула она. – К лучшему это. Завязывать тебе надо, Дир. Только безумцы самоутверждаются вредными и опасными привычками. Я не хочу видеть, как ты умираешь. Не хочу…

      Он придвинулся ближе, смахнул уже не спящую Пташку обратно на трубу, куда она мягким махом взмыла, понятливо оставив демонов наедине; Дир прижал Ист к себе, как в далеком детстве, когда та боялась чудовищ из темноты и не могла заснуть ночами, поцеловал в макушку, вдыхая запах ее волос – запах раскаленного на солнце песка.

      – Я вернусь, – пообещал он, от всей души желая, чтобы это не было ложью. – Обязательно вернусь. Выживу и принесу тебе перо из крыла командора Гвардии.

      Ист кивнула, утыкаясь в ворот его рубашки.

      Кажется, плакала. По нему, еще живому, но уже как по мертвому.

      ***

      В далеком мире людей, холодном, промозглом, не имеющим ничего общего с изнывающей от жары адской Столицей, медленно брел по пустой улице Высший демон. Опираясь на симпатичную рыженькую девчонку из местных, он пьяным голосом пытался рассказывать ей о своих победах: об устроенном покушении, о странном наемнике и о куче денег, которую придется отвалить за голову Падшей.

      Судя по частоте кивков, девчонку интересовало только последнее, в остальную бессвязную болтовню она не пыталась вникать. Просто вежливо мурчала что-то, помогая демону не рухнуть лицом вперед в ближайшую лужу.

      Он отловил ее неподалеку от набережной, еще порадовался – судьба благоволила своему скромному служителю Амону. Даже начавший накрапывать дождик не мог испортить его прекрасное настроение, так не соответствующее серому пейзажу.

      Мало чем Высший демон может так напиться, но голова у него тяжело клонилась на грудь, язык сильно заплетался – он едва не порезался о собственные клыки, пытаясь выговорить сложное имя нанимателя. Амону было хорошо. Даже слишком.

      Зачем его занесло в мрачный Петербург, Амон не знал, но в голове плескалась пьяная необходимость расхохотаться кому-то в лицо. Кому?.. Какой-то мертвый маг с волчьими глазами, какой-то мальчишка без души… Пытаясь вспомнить, он ненадолго приостановился, прижавшись плечом к шершавой стене дома, по-песьи попытался встряхнуться.

      Девица терпеливо ждала, пока он придет в себя. Амон, нелепо-широко улыбаясь, поднял на нее взгляд, хотел что-то сказать, но вдруг наткнулся на мысль, что все еще не знает, как ее зовут. Или забыл – скучное человеческое имя утопло в мыслях, в дорогом вине, которое он достал у брата.

      Амон почти отлепился от стены, намереваясь продолжить путь – неподалеку, где-то тут, в центре, у него была квартира. Стоило только напрячь память и поискать…

      Неожиданно качнувшись, как от резкого удара в лоб, демон потерял равновесие.

      И успел уловить отчаянный визг, прежде чем вокруг сомкнулась непроглядная вечная темнота.

      ***

      Сквозь