Город ангелов. Ари Миллер

и Сэмми? – спрашивает она. – И они тоже…

      – Имена… Ты знаешь их лично? Кто присутствовал на встрече…

      – Не всех! Лишь некоторых.

      – Надо предупредить…

      – Если же их возьмут под защиту… всё будет нормально? Ведь, так?

      «Надеюсь, что «так», Карин. Очень надеюсь».

      – Что будем делать? – спрашивает девка нервозно.

      Надо идти! В данном случае, – движение жизнь.

      Я опускаю дуло пистолета в пол. Патронов много, стреляю хорошо, но дерусь я плохо. Сейчас, я сделаю вот что: пока они наводят марафет, внутри, я подбегаю тихо к двери, и застаю их врасплох. Можно кричать, можно орать, а можно сделать показательный выстрел, чтобы запугать. Те двое, за которыми пришли, орудовали голыми руками, и лёгкими ногами… И эти, сто пудов, не простаки! Мне нужно их движение застопорить, взять на мушку или подстрелить. И держаться от них на расстоянии!

      Да не фиг делать! Я иду…

      – А я? – девка цепляется за меня. – Ты же обещал…

      – Побудь минуту без меня, – шепчу ей я. – Наблюдай за всем издалека…

      – Ага, – без вопросов соглашается она. – Я жду.

      Переступив порог, вынырнув из тьмы чулана, я иду. Дорожка пола ведёт, а шахматные клетки сопровождают… Я тихо ступаю на чёрную, попадаю на белую – нарушаю границу двухмерных фигур. Я прижимаюсь к левому «берегу», плечом ощущая ровную геометрию шершавой стены. Двери узкие, но высокие, по цвету – идентичные, в одиноких глазках которых мерцают огоньки. Какой же номер? Какая была ручка? В какой из них сломан замок? Я вижу глянцевый лоск, полосу света, запылённая временем, которую нарушили чьи-то широкие следы. Они свежие…

      Теперь я знаю, чьи. Вот она!

      Выдохнув, толкаю дверь и кричу стандартную фразу:

      – ЗАМРИ! Полиция Лос-Анджелеса!

      Дверь быстро провалилась, ошарашив меня светом. Напротив, замер один, не завершив свой переход в ванную комнату и, где-то слева, за стеной затаился другой. Но я стою в коридоре, не зная, как мне зайти… Да и нужно ли? На мушке – тот, что на виду, в таком же синем костюме, в такой же чёрной шапке, как и первые, скрывающая шею и лицо. Правая рука свободна, а левая – укрылась за спиной.

      Что же делать? Не стоять же мне так вечно? Секунды идут, по вискам капельки влаги бегут, а я – сжимаю пистолет и представляю, что в руке у противника такой же точно инструмент: предохранитель спущен, а палец лежит на крючке. И, он просто ждёт… Переговариваясь глазами с напарником решают, когда я дам слабину… когда я сломаюсь, сделаю фатальную ошибку и внутрь зайду. Но, они не знают… Они не знают, что я знаю, что их – двое, а не один.

      Я стреляю в того, что на виду. Тот сложился пополам, и, оказавшись мигом под стеной, успел лишь выпустить на волю резкий крик. Увидев в левой руке пистолет, выстрелом в голову, его добиваю. Минус четыре. Наружная стена проглотила кусочек свинца, а его тело завалилось на бок. Я не могу рисковать. Оставив его раненым, меня бы подстрелил.

      А теперь второй. Его я должен оставить в живых! Я не киллер и не псих, и цель моя – не развлечение, с оружием