Дети Псури. Путевые дневники – 3. Андрей Миловидов

(особенно когда мы ехали в гору по просёлку) по всему телу выступал пот, а после кратких привалов, когда я вновь начинал движение, ветерок обдувал промокшую рубаху, и это было настоящее блаженство. А за полями начинались рощицы, которые переходили в лес, и здесь, в тенистой тишине, нарушаемой лишь скрипом педалей, особенно хорошо думалось о чём-то своём – быть может, о будущем… или о том, что могло бы быть когда-то, но не было, а может, и было, но я не заметил…

      Куда-то неслись километры из-под колёс, пространство, как лента рулетки, бодро отматывалось невидимой рукой, и это, пожалуй, было самым зримым воплощением самой идеи времени – не остановимого и неповторимого.

      А после того как мы разбили бивак на берегу пруда на окраине Чёрного Потока (бивак – это, хех-хе, громко сказано для огня в мангале и нескольких пакетов с сосисками и овощами – но мне просто нравится это слово), пошли на песчаную косу. И тут уж никаких преувеличений. Коса была самая настоящая! Пруд, видимо, спустили недавно, и образовалась узкая полоска из песка, местами напоминавшая мне окрестности недавно виденной янтарной Куршской. И мы бродили там, и фоткали, и фоткались сами, и было что-то с трудом выразимое во всей этой картине; надо было отойти чуть подальше, чтобы увидеть, как солнечные блики пляшут на воде, как осколки зеркал, а сквозь деревья доносятся отражённые зайчики, и в ярко-насыщенной небесной сини, думалось, можно было бесследно растворить бочку самой густой нефти, и всё равно бы на небосводе не осталось ни единого пятнышка.

      Звучит как заезженная пластинка – все эти громкие слова вроде чуда или волшебства, и я не старался дать определения тому, что видел. Слова болтались где-то там, в глубине, словно голуби в клетке, и даже не просились наружу, как будто понимали – тут они бессильны. Посему я стоял на песчаной косе, подставив лицо солнцу, и просто ловил ощущения, которые рождались каждую секунду. Вдох-выдох, вдох-выдох, и пульс отзывался гудением крови в ушах, и хотелось опуститься на прогретую землю, закрыть глаза, раствориться в тёплом мареве летнего дня, забыть о своей человеческой сути, стать единым целым и с сосной, и с мелкой травинкой, каждой каплей, что падает с прибоем на подсыхающую песчаную отмель…

      …Каждое путешествие меняет нас; пусть эти перемены не всегда очевидны и глубоки, и не сказать, что это что-то глобальное, эпохальное… но они есть всегда. Ибо куда б ты ни пошёл, куда бы ни направился, пешком, на самолёте или верхом в седле, ты оставляешь за порогом всё то, что было (или казалось) в твоей жизни неизменным, и по-детски искренне доверяешься тому потоку, что звенит и несётся за каждой распахнутой дверью…

      Этот поток – и есть сама жизнь, и надо только прислушаться, присмотреться – куда он нас всех несёт?

      7. Названье странное – Рога

      (16 сентября 2018 г.)

      17 сентября 1943 года, 75 лет назад, наша область была полностью освобождена от фашистов. После коренного