Дети Псури. Путевые дневники – 3. Андрей Миловидов

грустно пылившийся в подвале. Особого доверия он у меня не вызвал – визжал, скрипел, стонал и дребезжал на ходу… Но иного выбора не было.

      На традиционном месте сбора у центральной почты нас собралось девять человек. После недолгого обсуждения решили ехать в сторону Шупиловки, туда, где начинается наше озеро.

      Метеопрогноз на воскресенье обещал дожди с переменной облачностью. Но синоптики опять (и к счастью для нас) наврали. Дождик немного покапал только с утра, а потом установилась лёгкая пасмурность.

      Правда, где-то за Игнатовкой мы попали-таки под ливень… но он закончился так быстро, что даже не потребовалось искать убежища в ближайших зарослях ольшаника. Тут же выглянуло солнце, и горсть света упала на нежные травы. Как бы я ни был занят тем, что выжимал все возможные лошадиные силы из допотопного велосипеда, а эта картина завораживала. Будто изумрудные волны бежали по обе стороны от дороги, и ватные пушистые облачка висели так низко-низко, что виделись мне кусочками зефира на зелёном желе. Что-то пасторальное, даже игрушечное чудилось мне в этом пейзаже – ну не могла же такая красота окружать нас на самом деле!

      Чуть дальше, когда мы остановились в Шупиловке, чтобы набрать воды в колодце, я подумал, что это совершенно другой мир. Не городская реальность с её магазинами, машинами, резким светом, кредитными карточками, интернетом 4G – а бытие пока ещё живой, но тихо умирающей деревни. Поросшие хмызником руины, еле заметные тропинки, потемневшие от времени столбы…

      И здешние жители (проблеснула мысль), кажется, не исчезают в никуда, но сходят в землю и – один за другим – становятся частью окружающего пейзажа. Унося с собой предания и были давних веков: как местные крестьяне в одиночку ходили на медведей (факт, между прочим, документальный!), как шупиловский охотник по имени Фрол подсказал Никите Демидову, где лучше всего ставить плотину для нового завода на Неполоти, как в верховьях реки раков едва ли не мешками ловили… Запасшись свежей водой, мы двинулись дальше.

      Мы ехали по крутому берегу, где с одной стороны высились сосны, а с другого – плескалась Ломпадь; то здесь, то там виднелись недавние следы от машин. Рыбаки! Их тут, к слову сказать, немало. Кто-то приезжает с раннего утра, чтобы поудить на первой зорьке. Другие предпочитают дневную рыбалку. Или, не заморачиваясь насчёт улова, просто наслаждаются здесь уединением и покоем. Мы проехали поляну, на которой дымился костёр, над ним в дыму сушилась серая куртка хаки, а парой метров в стороне, забравшись с ногами в надувную лодку, сладко дремал какой-то мужичок.

      Остановились мы на тихой полянке, где под навесом, укрытым полиэтиленом (от дождя, снега и палящего солнца – защита на все случаи жизни!), обнаружился добротно сколоченный стол и лавки. Здесь-то мы и разбили свой лагерь. Припарковали велики и без промедления начали налаживать немудрёный шупиловский быт. Сходили за дровами, выгребли из рюкзаков всё то съестное, что взяли с собой: сосиски, огурцы, помидоры, овощные консервы.