Незнакомка из кофейни. Николай Куценко

попытался вспомнить про что там, но не смог.

      – Ты их лучше выкинь. Ну… или перепиши. Не катит совсем.

      – А третья и пятнадцатая?

      – Хорошие главы, про похищение так вообще супер!

      – Хорошо, я подумаю, – с облегчением сказал я.

      – Нет, тут думать нечего. Не годятся они! И мне, и маме не понравились.

      Еще через день ко мне пришел юрист Дима и сказал, что все очень хорошо, кроме девятой и двадцатой главы. И настоятельно рекомендовал их исключить.

      За ним потянулась остальная вереница моих читателей. И каждый из них хвалил книгу, рекомендуя исключить все новые главы. Причем последних было почему-то всегда по две. Когда пришел последний читатель, я спросил с порога:

      – Хочешь, угадаю, что тебе не понравилось?

      – Давай, – усмехнулся он.

      – Первая и восьмая! – с уверенностью заявил я, назвав две оставшиеся главы.

      – Точно! А откуда ты знаешь?

      – Да они всем не понравились! – соврал я.

      – Ну, значит, я тебе ничего нового не скажу, – расстроился он.

      – Все равно спасибо! Ты просто окончательно поставил точку в этом вопросе.

      – Рад стараться! – он отдал мне честь и вышел из кабинета.

      Выходило, что я должен был либо переписать всю книгу целиком, либо оставить все как есть. Я выбрал второй вариант. А что мне оставалось? Переписывать все не имело никакого смысла.

      Через месяц я получил письмо от редактора одного из издательств. Она писала:

      «Николай, вы интересно пишете. Живо и реалистично. В общем, мне понравилось. Мы готовы обсудить контракт. Приезжайте. Только вот есть пара глав, их бы переписать… При встрече обсудим».

      Ниже шел адрес издательства.

      Я смотрел в экран монитора, не веря, что мне ответило крупное издательство, а моя книга понравилась редактору. Я вообще не верил, что все это мне не снится.

      Сидел и перечитывал письмо. Много раз. И каждый раз пытался угадать, какие же две главы не понравились этой женщине…

      Марафонец

      В спину дул теплый ветер, разметавший его волнистые волосы. Кроссовки прилипали к асфальту, раскаленному под лучами полуденного итальянского солнца. Дыхание срывалось все чаще, перед глазами появилась пелена, ноги стали ватными. Казалось, еще чуть-чуть, и он упадет. С трудом, но он держался. Справа от себя увидел силуэт своей родной сестры Луизы, высокой, худой, черноволосой и кудрявой итальянки с тонким нежным лицом. В руках она держала бутылку воды.

      – Серджио! Пей, Серджио, – кричала она, расплываясь в его глазах.

      На ответ ей совсем не было сил. Он замедлил шаг и свернул к обочине дороги. Жадно выхватил бутылку из рук сестры и стал пить, постепенно ускоряя шаг.

      – Еще немного, Серджио! Ты первый! Еще немного. Ты добежишь!

      Он посмотрел в ее сторону потупленным взглядом, смахнул со лба пот и, швырнув бутылку на обочину, побежал в сторону финиша.

      – Ты первый, Серджио! Мой брат всегда первый! – услышал он за спиной.

      – Я первый, – еле слышно прошептал он, стараясь удержаться на ногах.

      Через