Потерянная. Кристина Александровна Трофимова

И хотя оно уже не греет, как в жаркий день, но все равно вдохновляет меня на прогулку. Немного задумавшись, попивая кофе возле окна, я вспоминаю, что мне пора собираться на тренировку.

      Я думаю о том, как через полчаса снова почувствую манящий запах пороховой гари. Внутренности сжимаются в приятном предвкушении от одной только мысли о предстоящей тренировке. Я закрываю глаза и представляю себя в темной комнате учебного тира. Шесть перегородок, шесть человек и шесть целей. Ученики стоят за своими отсеками и готовы выполнять команды инструктора. Мое тело принимает стойку готовности, мышцы напрягаются, но дыхание ровное, как волна в утреннюю гладь. Во рту пролетает всего одно слово – и я стреляю. Точно, холодно, беспристрастно, как киллер. Когда-нибудь я обязательно так научусь, но сегодня мне нужно не опоздать на пятое занятие, которое вот-вот начнется. А я очень не люблю опаздывать. В такие моменты я чувствую себя провинившимся ребенком.

      По пути в ванную комнату, пританцовывая, снимаю с себя лифчик и кидаю его на диван, который уже завален вчерашними вещами. Смотрю на эту груду хлама и улыбаюсь от осознания свободы. Это одна из моих любимых прелестей одинокой жизни. Можно разгуливать по дому голышом. Можно танцевать безумные и несуразные танцы. А еще можно раскидывать вещи, и никто тебя не упрекнет.