Странные мы. Novela

Можем идти. Больше не буду тебя мучить.

      «Ох, сомневаюсь», − проносится меня в голове, когда он возвращается, одетый в старые полинявшие джинсы и темную футболку с таким коротким рукавом, что я могла лицезреть крепкие мышцы его рук.

      Я стараюсь не пялиться, но…

      Господи, это же настоящая пытка!

      Арр!

      Наверно мне все же удается скрывать свое состояние, потому что Данте ничего не замечает. Во всяком случае, я на это надеюсь.

      Он зовет меня за собой, и мы поднимаемся на второй этаж по металлической лестнице.

      − Ого!

      Я не могу сдержать возглас изумления, когда вижу, что находится здесь. Одна стена просто белая (точнее была когда-то) и это смотрится как огромный холст. А на полу куча разных банок с красками и кистями.

      − Ты художник? – Перевожу обалдевший взгляд на наблюдающего за мной парня.

      Данте запрокидывает голову и смеется.

      − Точно нет. Только если вот это можно назвать искусством, тогда.

      Он указывает на стену, раскрашенную красками всевозможных цветов и оттенков. Кое-где видно, что ее просто поливали из банки.

      − Ну, я плохо разбираюсь в современном искусстве, − с осторожностью говорю я.

      − Кая, это просто хрень. – Он с улыбкой качает головой. – Но у нее есть одно хорошее качество.

      − Какое?

      − Это весело. И тут не надо стараться или осторожничать. Просто ляпаешь краской в стену.

      − Похоже, ты часто это делаешь, − бормочу я, рассматривая его «художества».

      Не уверена, что это так уж весело или чем-то может помочь.

      − Попробуй, − предлагает Данте, протягивая мне банку с синей краской и кистью, будто читая мои мысли.

      Со скептическим видом беру банку. Не знаю, что мне делать дальше.

      − Выбирай место и твори. Что хочешь, как хочешь. Не важно, что выйдет в итоге. Здесь нет системы, Кая.

      Бросаю на него взгляд через плечо, все еще сомневаясь.

      Данте ждет.

      − Бессмыслица, − смущенно ворчу я, глубоко макаю кисть в краску и оставляю широкую полосу на белой, незапятнанной части стены.

      Теперь на ней широкий, синий мазок. Это просто мазок краски, но я не могу отвести от него взгляда, будто зачарованная.

      Я могу сделать что угодно с этой стеной, выбрать какую угодно краску и мне не нужно переживать, что я сделаю что-то неправильно или плохо.

      Никакого контроля.

      − Отпусти, − шепчет Данте у самого моего уха – я не заметила, как он подошел.

      Приятная дрожь прокатывается по всему моему телу, ощущая его близость. И тогда я просто беру и выплескиваю краску на стену, испытывая странный, необъяснимый восторг, наблюдая, как синие потеки стекают вниз, образуя на полу лужицу.

      Следующую банку я выбираю сама. Даже не выбираю, просто хватаю ту, что рядом. Синяя соединяется с красной. Белого почти не видно.

      Я смеюсь, потому что это и правда весело.

      Белая стена – это я, и я могу изменить ее, придать любой облик, так же, как могу сделать это с собой. Мне не обязательно быть слабой и беззащитной перед типами вроде Маркуса Уилби.

      Данте