Лирика. Андрей Дементьев

тишины.

      Когда иду я улицей ночной,

      Мне кажется —

      Я слышу чьи-то сны…

      И тишина смыкается за мной.

      Всё безмятежно,

      Всё в плену покоя.

      Вокруг меня – ни одного лица.

      Я в тишину вхожу,

      Как входят в горе,

      Когда ему ни края,

      Ни конца.

      Когда оно вот так неотвратимо,

      Как эта притаившаяся тишь.

      И улица —

      Как старая картина,

      Где ничего почти не различишь.

      Но я ее намеренно бужу,

      Стучусь в асфальт я злыми каблуками,

      Уснувшему беспечно этажу

      Кидаю в стену крик свой,

      Словно камень!

      Чтоб кто-нибудь бы вышел на порог

      Или хотя бы выругался, что ли…

      Я в той ночи, как будто в чистом поле,

      Где голос мой и страх мой одинок.

      1964

* * *

      Иуда жив… Не под запретом.

      Он тот же и уже не тот.

      Христа еще раз он не предал,

      Но прочих смертных предает.

      И Брут живет… Он где-то рядом.

      Все той же завистью ведом,

      В улыбке зло искусно спрятав,

      Он, может быть, идет в мой дом?

      И никуда себя не денешь —

      Иуда это или Брут, —

      Из-за тщеславия иль денег,

      Но эти двое предадут.

      И все-таки я верю в чудо.

      Оно не ходит стороной.

      Я жду…

      Но слышу смех Иуды

      И Брута чувствую спиной.

      1964

* * *

      Последние дни февраля

      Завьюжены, но искристы.

      Еще не проснулась земля,

      А тополю грезятся листья.

      И вьюга, как белый медведь,

      Поднявшись на задние лапы,

      Опять начинает реветь,

      Весенний почувствовав запах.

      Я всё это видел не раз.

      Ведь всё на Земле повторимо.

      И вёсны пройдут через нас,

      Как входят в нас белые зимы.

      1964

      Чужие

      Меня сюда случайно пригласили…

      Закрылась дверь, и показалось мне,

      Что где-то очень далеко Россия.

      А я с чужой страной наедине.

      Здесь всё не наше – и глаза, и танцы.

      Чужое всё – от песен до тряпья.

      Здесь даже имена под иностранцев.

      А русское – лишь черный хлеб да я.

      Меня сюда позвали по ошибке,

      Решив подать, как сладкое, к вину.

      Надеясь, что под сытые улыбки

      Стихи я декламировать начну.

      А я не стану!

      Нету настроенья…

      Мне так здесь скучно —

      Как в желе ножу…

      Я поднимаюсь, сетую на время.

      И радостно в Россию выхожу.

      1964

      На Волге

      Я родился на Волге,

      Где в погожие дни

      Нас баюкали волны

      И будили они.

      Я вставал на рассвете,

      Лодку брал – и айда!

      Только Волга да ветер,

      Может, знали, куда.

      Выходил, где хотелось,

      Шел созвездьями трав,

      Падал в мяту и вереск,

      От