Эмма Мухина и Тайна зефира в шоколаде. Валерий Роньшин

две порции в одну тарелку?

      Я задумалась. Насчет тарелок майор Глотов инструкций не давал. Хотя, если рассуждать логически, не будет же резидент заглядывать в тарелку, прикидывая на глазок – одна там порция или две.

      – Нет, две тарелки борща, – твердо ответила я.

      – На второе чего изволите?

      – Ничего.

      – Пить будете?.. Имеется русская водочка.

      Я чуть со стула не свалилась. Вот так ресторанчик – школьницам водку предлагают! И уже хотела чего-нибудь сострить на этот счет, но вовремя прикусила язык, вспомнив, что выгляжу далеко не школьницей. Поэтому как можно вежливее сказала:

      – Благодарю, любезный, я лучше борщичка похлебаю.

      Когда официант принес две тарелки борща, я снова стала в тупик: есть сейчас или подождать резидента? А то, чего доброго, увидит одну тарелку полную, а другую – пустую и подумает, что это провал. Вздохнув, я с сожалением отложила ложку в сторону.

      И тут ко мне подсел мужчина. Лет сорока с хвостиком. Он заказал себе курицу-гриль и графин водки. Когда ему принесли заказ, он с такой жадностью набросился на бедную курицу, будто не ел лет двести. А я сидела напротив и глотала слюнки.

      Обглодав курицу до самых костей и выпив водки, мужчина вполголоса произнес:

      – Морская свинка Афанасий.

      Меня прямо зло взяло. Сам налопался до отвала, а теперь пароль говорит.

      – Влюбилась в свинку дядю Васю, – мстительно ответила я.

      Резидент аж вспотел.

      – Что вы сказали? – напряженно спросил он.

      – Пошла и утопилась в квасе.

      – У-уф, – резидент вытер платком лоб. – Я уж думал, провал. Вы что, пароль забыли?

      – Нет, просто решила пошутить.

      – Что вы себе позволяете! – зашипел он. – Это секретная работа, а не шуточки. – Потом немного успокоился и заговорил нормальным голосом: – Я сейчас выйду на улицу, через пять минут вы тоже выходи́те. Встретимся за углом.

      – Нет уж, – живо возразила я. – Вы курицу слопали?.. Слопали. Теперь моя очередь подкрепиться.

      И я наконец-то принялась за свои борщи. Настроение мое мигом улучшилось.

      – Так вы и есть Ф-17? – из любопытства спросила я.

      – Ф-17 – наш суперсекретный агент. А меня зовут Жан Тряпье.

      – Вы француз?

      – Нет, я русский, – нехотя ответил он. – Из-под Вологды. Настоящее имя – Иван Тряпкин.

      – А здесь, в Париже, чем занимаетесь? – не унималась я. – Шпионажем?

      – Послушай, дорогая, – взорвался Тряпкин, – не слишком ли ты много вопросов задаешь?!

      – Тс-с-с, – приставила я ложку к губам. – Нас могут услышать.

      Тряпкин перешел на шепот:

      – Завтра мы встречаемся с господином Сундзуки. Человеком-мутантом. Он умеет читать мысли и проникать в глубинное подсознание. По твоей фотографии ему…

      Я перебила:

      – Выходит, это вы свистнули фотку?

      – Какую фотку?

      Я рассказала о пропавшей фотографии.

      – Это работа доктора Гроба! – возбужденно вскочил он со стула. – Значит,