Мой любимый Бес. Айрин Лакс

время, открывает наугад парочку из смс. И когда вижу ответ на один из них, чувствую себя самым счастливым болваном.

      Я: «Ты назвалась хорошей девочкой, Снежинка. А хорошие девочки не прогуливают занятия.»

      Она: «Я соврала, Бес.»

      Я чувствую себя самым счастливым и несчастным одновременно. Психованным, взведённым до предела. Мама названивает, переживая, куда я запропастился. Отделываюсь рассказом о сильной загруженности на работе и вставляю, что скоро начнётся сессия. Ага, купленная заранее. Но кому об этом нужно знать? Очередной телефонный звонок заставляет меня едва ли не выблевать свои внутренности: карманная шлюшка Ленка соскучилась и откровенно предлагает потрахаться.

      – Бесёныш, – тянет она и томно вздыхает, – куда ты пропал? Я так скучаю.

      – Никуда. Я не бесёныш и не скучаю.

      – Не будь занудой. Как насчёт развлечься?

      – Развлеки себя сама. Кажется, у тебя в ящике есть вибратор с несколькими скоростными режимами.

      – Может быть, пошалишь им в моей попке?

      – Иди на хуй. Надоела, присоска.

      Нет, меня не съест совесть за грубый разговор. А Ленка явно не та, из-за которой стоит переживать. Быстро найдёт для себя утешителя.

      Мотя и Тоха усердно пытаются затащить меня куда-нибудь побухать. По их словам, моя постная рожа кислее недоспелого лайма. В итоге всё оканчивается тем, что они, подхватив меня под руки, заталкивают в машину и везут развеяться в бар-ресторан. Здание бара отдельно от ресторана: тёмно-коричневые стены, нарочно тесноватое помещение и приглушённый свет. Спиртное немного расслабляет, и мозг по собственным ощущениям напоминает желеобразный пудинг, содрогающийся вокруг одной точки. Мотя что-то спрашивает у меня, но его слова доходят до меня приглушёнными будто сквозь толщу воды.

      – Что? – спрашиваю я.

      – Да отвали ты от него, – пихает Матвея Антон, – пойдём, покурим?

      – Ты посмотри на него, он никотином под завязку накачан.

      – От него ещё ни одна лошадь не подохла. Беса тем более одна сигарета не бьёт.

      Сигарета меня, может, и не убьёт, но убивает увиденное мельком: успеваю заметить, как перед Снежаной придерживает дверцу автомобиля какой-то пидор, намного старше неё. Явно богатый, потому что садится рядом на заднее сиденье, а автомобилем управляет, по всей видимости, личный водитель.

      Вот оно что… Снежана не разменивается на своих сверстников? Снежана предпочитает папиков? Злость срывает клапаны, обжигающий пар вырывается наружу и больше всего хочется почесать кулаки об кого-то. Кажется, сегодня за рулём сегодня Мотя. Один из нас всегда пьёт меньше других или не пьёт совсем.

      – Мотя, сегодня ты за трезвенника?

      – А кто же ещё?

      – Дай ключи?

      – Чё? Ключи? Какие тебе ключи? Ты посмотри на себя – на ногах еле держишься.

      – Не, Мотя… Мне надо.

      Автомобиль плавно трогается с места. Меня переклинивает настолько, что я тянусь за брелоком, торчащим из кармана джинсов