Свидетель. Галина Манукян

такой Шиманский? – пробормотала я. – И кто вы такой?

      Блондин медленно принялся закатывать рукав рубашки, обнажив крупные часы на запястье. В памяти высветилась рекламная иллюстрация с бравым моряком на фоне волн, которую недавно доводилось переводить – совершенно такой же. Занимаясь вторым рукавом, блондин продолжил:

      – Не люблю, когда из меня делают дурака. Люди Шиманского пытались тебя прикончить. Одному почти удалось. За что? Ногу на танцах отдавила?

      Я закашлялась, в горле отчаянно запершило – как раз в том месте, куда давили пальцы нападавшего.

      – Не знаю никакого Шиманского. – Я пыталась звучать убедительно, хотя казалось, что мне все равно не поверят – такое же чувство я вечно испытывала у врача в детской поликлинике: вроде и болела на самом деле, а не могла отделаться от мысли, что симулирую. Я повторила: – Я не знаю, кто такой Шиманский. Но видела, как мужчина средних лет, очень похожий на криминального авторитета, застрелил парня на заднем дворе клуба. В желтом пиджаке. Парень в желтом пиджаке… Был… Потом убийца увидел меня. И все началось. И… я благодарна за спасение, но прошу вас не фамильярничать.

      Брови блондина изумленно взметнулись.

      – Убийство? Если Шиманский… И если ты его правда не знаешь, отчего сказала иначе в холле?

      – Мне надо было выйти из клуба. В тот момент я бы Обаму назвала другом детства.

      Блондин одобрительно усмехнулся. Затем пошарил в кармане и вытащил телефон.

      – Сейчас я покажу тебе Шиманского. Скажешь, он был или не он… Погоди.

      – А мой телефон? – Я опустила пальцы в карман Никиного пальто, лежащего рядом на тумбочке, и выудила свой смартфон. – Я вам сама покажу. Так получилось, что я сняла убийство на камеру.

      Мой собеседник присвистнул.

      В глазах рябило, и я не могла сфокусировать зрение, чтобы выбрать видео из медиа- галереи. Блондин не выдержал и изъял у меня мобильный. Пощелкав пару секунд, он уставился на экран и снова присвистнул.

      – Вы отвезете меня в полицию? Надо сообщить, – облизнув пересохшие губы, сказала я.

      – Не надо в полицию, – тихо ответил блондин, не отрываясь от просмотра. – Да, это Шиманский. Он – сам полиция.

      – В смысле?

      Блондин поднял голову и, глядя исподлобья, проговорил медленно, почти по слогам, будто азбучную истину:

      – Местные власти надо знать в лицо. Это полицейский генерал, одна из шишек вашего региона.

      – Не бандит? – Кажется, я глупо моргала, не понимая, зачем меня разыгрывают. – Вы не обманываете?

      – Зайди в интернет и полюбуйся, – склонил голову блондин.

      В комнату ворвался высокий мужчина в наскоро наброшенной рубашке. Я узнала олигарха. Он полоснул по мне взглядом и коршуном налетел на блондина:

      – Сергей, зачем ты притащил ее сюда? Что вообще происходит?! Айболит сказал, я не поверил…

      – Валера, не кипятись, – остановил его, спокойно подняв ладонь, блондин. – Ты хотел подарок судьбы? Вот тебе подарок судьбы.

      – Пионерка?! На кой она