Квенты Винкроса. Игра. Ольга Грон

смотрел на закрытую дорогу, да и встать там, судя по всему, было негде. Из автомобиля вышли двое мужчин.

      – Вы из прессы? – раздался голос охранника, рассматривающего гостей и их машину.

      – Нет. Не из прессы.

      – Тогда свободных мест нет.

      – Езжай, я тебе позвоню, – обратился к водителю мужчина в очках.

      Автомобиль медленно развернулся и уехал. Второй мужчина поправил воротник пальто и решительно двинулся вперёд.

      Всех посетителей в целях безопасности проверяли на входе металлодетектором.

      После солнечного зимнего дня огромный зал встретил затемнёнными окнами. В помещении царил полумрак. Лишь над многочисленными столами, обтянутыми синим сукном, горели яркие светильники. За всеми столами шла игра. На мониторах высвечивались результаты турнирных таблиц. У каждого стола стояли похожие одна на другую, одетые в одинаковые чёрные платья стройные девушки-крупье. В этом сезоне серии турниров ажиотажа было не меньше, чем в предыдущих, поэтому игровые столы осаждали многочисленные зрители и журналисты с фотокамерами.

      Но среди этой толпы Корнел искал единственного человека – таинственного Фабиана Мейера, одного из немногих представителей стран Евросоюза. Корнел помнил лицо, и ему не нужно было снова рассматривать фотографию, чтобы понять, что его здесь нет.

      – Что будем делать? – К нему подошёл Соколов, что разговаривал перед тем в стороне с представителем официального спонсора турнира.

      – Мы не всё посмотрели. Идём, там есть ресторан. Может, он там. Если нет – придётся приезжать ещё раз.

      За столиком в ресторане сидели двое.

      Корнел прищурился, вновь привыкая к яркому свету после тьмы игрового зала. Ресторан был небольшим, но уютным. Но пока шла игра, тут почти никого не было, поэтому взгляд упал сразу на красивую парочку.

      Стройная брюнетка лет двадцати пяти в облегающем кремовом костюме что-то объясняла своему соседу. Из-под короткой юбки виднелись стройные ноги в матовых колготках. Она совсем не интересовала Корнела. А вот её спутник – блондин в чёрном костюме – как раз и был тем самым, кто попал в запись камеры видеорегистратора вместе с Никой.

      Между этими двумя шёл спор. Отвлекать их от беседы было не слишком вежливо, и Корнел замер, решая, что предпринять, когда ситуацию внезапно исправил его друг.

      – Мистер Мейер? Это вы? – Соколов прищурился за линзами очков.

      Слова были произнесены по-английски, что заставило Фабиана повернуться.

      – Мы встречались? – удивлённо спросил он, а потом перевёл свой взгляд на Корнела.

      – Наслышан о ваших игровых успехах, – улыбнулся Александр. – Мы как-то встречались, но не могу вспомнить, где именно это произошло… То ли в Париже… То ли в Монте-Карло.

      – Возможно… – Фабиан повернул голову и встретился взглядом с ярко-зелёными глазами второго мужчины, что пристально его изучали.

      – Александр, – протянул руку Соколов. – Мы вам не помешаем?

      – Поме… – начал было Фабиан, пожимая руку на автомате, ведь сам пребывал в замешательстве.

      – Нисколько! –