Всемуко Путенабо. Петр Ингвин

паукообразный. Сначала прозвали Хилым. Не прижилось, пусть и вправду хилый. Паук – тоже отпало, не по чину. Стал Вращом. И хрен с ним. А про истинное имя даже не помнит. Незачем. Кому?

      Три часа он простоял у подъезда. Точка наблюдения менялась несколько раз.

      И ничего. Грелся он в подъезде, пока какие-то бабки не собрались звонить куда не надо.

      Теперь опять на улице. Холодно. Ноги уже не ощущаются.

      Профукал? Поди разбери, когда они все закутаны в платки да меховые шапки.

      Нет, интуиция подсказывает, что нужной девушки не было. А дома уже кто-то есть, недавно зажегся свет. Проходили только мужчины и женщины в возрасте. Вот и ладушки.

      Хватит ждать, мертвому или больному деньги ни чему. С очередным открытием подъездной двери, выпустившей пенсионера с собачкой, Вращ опять оказался внутри. Игнорируя лифт, быстро поднялся на нужный этаж, движением разгоняя кровь. Потоптался на месте, пришел в себя, успокоил дыхание. Палец на звонок. «Плюм-блюм!» – внутри.

      Дверь отпирают. Ура!

      Мужчина. Серьезный пронизывающий взгляд. Половина тела скрыта за дверью – в руке возможно оружие.

      Ноги сами делают шаг назад, вынося из доступной зоны. Понадобится – можно броситься вниз. Он заставляет себя произнести:

      – Муж Алены Агеенко?

      Мужчина смотрит по сторонам, словно выискивает помощников-подельников. Вращ один. Но далеко. Холодным оружием и, тем более, руками не достать. Если там что-то посерьезнее – нужен достаточный повод для применения. Повода пока нет.

      – Муж? – переспрашивает мужчина. – А что?

      – Есть любопытная информация. О ней, об Алене. Интересно?

      – Допустим.

      – Это будет стоить…

      – …Твоей жизни, – перебивает мужчина.

      Он смещается вбок.

      Вращ глядит в направленную в живот стальную смерть. Готовую плюнуть. Нет, не готовую. Пока – не за что. Поджилки трясутся, но голова работает. Вращ видел и знает жизнь.

      – Это несерьезно, – говорит он. – Я деловой человек. Если вы не в настроении, могу зайти позже.

      Он начинает разворачиваться.

      – Стой.

      Вращ останавливается.

      – Что у тебя?

      – Кое-что про вашу Алену. Цена… – Вращ медлит, прикидывая уровень достатка по интерьеру за спиной мужчины и свои шансы получить хоть что-то. – Пятьдесят тысяч, – заканчивает он.

      Мужчина ухмыляется:

      – Долларов?

      Вращ поникает:

      – Нет.

      – Нет, – говорит мужчина.

      Вращ и ствол смотрят друг на друга. Оба в раздумьях.

      – Сколько вы согласны заплатить? – делается последняя попытка материально оправдать свое появление в этом холодном провинциальном городишке.

      – Смотря за что.

      – Поговорим?

      – Поговорим.

      Дверь распахивается, мужчина отходит вглубь. Направленный пистолет делает приглашающий взмах внутрь. Огнестрел, травмат или газовик? Рассчитывать нужно на худшее. Впрочем, даже газовая струя или, тем более, резиновый шарик с такого расстояния в нужное