Огонь веков. Олег Котков

луч разгорается прямо

      Над дунайской волной голубой,

      Каждый день упираясь упрямо

      В герб с колосьями и со звездой.

      Герб парит в венском небе вольготно,

      Вознесшись высоко над землёй,

      Где парят с ним в полёте свободном

      Воин бронзовый, щит золотой.

      Воспевает гранита величье

      Подвиг наших советских бойцов.

      И стоит монумент. Символичен

      Страж из бронзы как память отцов.

      Память тех, кто в жестоких сраженьях

      Смог свободу других отстоять,

      Кто не дрогнул, идя в наступленье

      На безумную чёрную рать.

      Воин бронзовый смотрит спокойно

      На зелёную медь куполов.

      Всё здесь дышит свободно, привольно,

      Зелень парков, барокко дворцов.

      Льются венского вальса аккорды.

      Запах кофе, трамваев звонки.

      Воин замер в спокойствии гордом,

      Щит блестит, как дивизий штыки.

      Тех дивизий, гвардейцы которых

      Шли в смертельную схватку с врагом,

      Чтоб спасти мир от варваров новых,

      Мнивших каждого сделать рабом.

      И знамёна, склонённые в вечность,

      Блеском бронзы на солнце горят,

      Утверждая, что здесь человечность

      Жизнь отдавших, их память хранят.

      Вена помнит и чтит, без сомненья,

      Град чудесный над дивной рекой.

      В небе – воин, как мира спасенье,

      Щит в руках у него золотой.

      Брат пришёл с войны

      Мой брат живым пришёл с войны.

      И через годы рассказал,

      Как погибали пацаны

      И как их старшина спасал.

      Сказал, как сбили самолёт,

      Что бомбы нёс на Ленинград,

      И как он пережил налёт,

      И был живым остаться рад…

      Лишь много позже осознал,

      Что мог и не прийти домой,

      И меру счастья так узнал:

      Сидит вот с нами здесь, живой!

      На фотографии тех лет

      Он – в бескозырке набекрень,

      В тельняшку новую одет

      И руки в боки на ремень.

      Вой самолётов злил его:

      – А что, коль вражий самолёт?!

      Не на подлёте бить его!

      Вдогон сбивать его полёт!

      Своих наград он не носил,

      Он жил как все, всегда шутил,

      Хранил в себе, что пережил,

      И байки мастерски травил:

      – Раз, помню, в детстве наповал

      Велосипедом сбил быка. —

      И смеха рос девятый вал,

      И надрывали мы бока.

      – Земля есть тот же чемодан,

      Такая ж плоская, с углом. —

      Бил красноречия фонтан

      О том, как жить своим умом.

      Не нужно в угол загонять

      Тех, кто и так уже в углу,

      И надо больше воли дать

      Кому покой не по нутру.

      В беде других не оставлять

      И знать, что нет чужой беды.

      А нищим – по лопате дать,

      Когда у нищих нет еды.

      Он вечно что-то мастерил,

      Был непоседа, шебутной.

      Тех