Палитра его пороков. Анна Веммер

вы меня везете?!

      – Ужинать.

      – Я не хочу ужинать, тут мои вещи!

      Он силой впихивает меня на заднее сиденье черного мерседеса, затем возвращается за вещами и все складывает в багажник.

      – Выпустите немедленно! Мне нужно домой! Меня ждет ребенок!

      – Значит, в твоих интересах не мешать мне вести машину, потому что если мы сейчас из-за твоих воплей въебемся в столб, к ребенку ты точно не попадешь.

      – Вещи нужно оставить на складе…

      – Завтра мой водитель их завезет.

      – Но…

      – Пристегнись.

      Спорить бесполезно. Я щелкаю ремнем и смотрю в окно, на сумерки, сгущающиеся над городом.

      Во что я вляпалась? И что мне теперь делать?

      Немного успокаиваюсь, когда понимаю, что мы едем в мой район. Хоть только на несколько минут, потом сердце пронзает тревогой. Откуда он знает, где я живу? Не случайно ведь привез!

      Хотя… что значит откуда? Если он друг мэра, да еще и действительно не беден, то наверняка выяснил обо мне все, чем интересовался. И я действительно в ловушке, из которой и выхода-то нет. Но не может же он контролировать весь город! Где-то есть работа, над которой у Сергея нет власти. Поискать, что ли…

      Мы останавливаемся у одного из итальянских ресторанов. Мимо него я каждый день хожу к метро, но внутри ни разу не была. Не сказать, что ресторан шикарный, просто я уже давно отвыкла от таких развлечений.

      – Слушайте, – делаю последнюю попытку отбиться, – тут рядом мой дом, спасибо, что подвезли…

      Он как танк. Закрывает машину, идет к пассажирской двери и вытаскивает меня наружу. Интересно, а если нас заметит полиция, его заберут в отделение за похищение?

      "Ага, похищение через ресторан", – мысленно смеюсь сама над собой.

      Внутри довольно уютно. Мне кажется, так и должен выглядеть типичный итальянский ресторанчик, стилизованный под узкую улочку в каком-нибудь Риме или небольшом курортном городке.

      Мы садимся за дальний столик, Сергей делает жест рукой для официанта и он тотчас подходит.

      – Девушке что-нибудь побыстрее. Мне кофе.

      – Карбонару желаете?

      – Д-да, спасибо, – нервно киваю.

      И против воли сглатываю слюну, потому что до жути люблю макароны. И сейчас снова отключусь от голода. Даже если он меня отпустит домой, я, может, и не дойду до дома. Хотя куда денусь?

      – Меня действительно ждет ребенок…

      – Значит, будешь есть быстро.

      – Зачем вы со мной играете? Это что, весело? У вас нет дел вечером в воскресенье?

      Сергей молчит. Приносят кофе, мне со взбитыми сливками и молоком, а ему обычный черный. Я едва удерживаюсь, чтобы не поморщиться, видя, как он делает большой глоток прямо так, без сахара. Да еще и горячий, аж пар над кружкой. Терминатор он, что ли?

      – Не хочешь спросить, что там с ним?

      Вопрос застает врасплох. Я замираю, сжимаю чашку крепче, чтобы не опрокинуть из дрожащих рук. Конечно, я прекрасно понимаю, о ком он.

      – Нет. Не хочу.

      – Не интересно?

      – Мы