Время дождей. Майя Максимова

Что? Покаяние? Нет, не дождетесь!

      – Ты спятила? Стой!

      Но Ирма не слышит. Мой крик застревает в горле, а тридцать евро оказываются у официантки. Та исчезает…

      Вернувшись к реальности и оценив альтернативные варианты, я признаю обоснованность поступка моей спутницы. Конфликт с официанткой – не лучшее средство для тех, кто хочет скорее убраться из этого города. И даже напротив…

      Немного подумав, я извиняюсь:

      – Пожалуйста, прости.

      Она удивляется:

      – Что с тобой?

      Юмор здесь неуместен.

      – Не знаю.

      – Но ты была… словно пьяной, – она чуть краснеет, – и малость безумной. Вернее, совсем…

      – Я выпила.

      – Черт! Так никто не умеет.

      – А я вот смогла.

      – Ты смеешься?

      – Зачем?

      Ирма молчит. По тому, как дергаются ее ресницы, становится ясно – она думает, что это розыгрыш.

      Как жаль…

      Я с тоской продолжаю:

      – Не веришь?

      – Хотелось бы. Только… С бокала вина так не получится. Не опьянеешь.

      – Не веришь – не надо.

      – Обиделась?

      – Да.

      Я усмехаюсь и демонстративно отворачиваюсь к окну, черным квадратом висящим среди пейзажей. Там снова кошмар. Еще одно буйство стихии, только без молний и режущих нервы раскатов.

      Ирма расстроена.

      – Может, не надо? Я не хотела…

      – И все же смогла.

      – Твое поведение…

      – Господи! Ладно… Это эмоции.

      Вздох.

      Тишина.

      Теперь нам обеим трудно собраться с мыслями, чтобы хоть как-то вернуться к обычной жизни. Мы слишком накручены. Я – расставанием с Марком, а Ирма – погодой и нашим общением с брюнеткой.

      И все ж я решаюсь:

      – Ты как? Еще хочешь со мной в Париж?

      – Почему бы и нет?

      – А мой нервный срыв? Я ведь не успокоюсь…

      – Мы справимся.

      – Точно? Тебе двадцать лет.

      – И что? Это мало?

      – Не знаю. Наверно. Ты не психолог.

      – Я лучше.

      – Да ну?

      – Увидишь. Хотя ты окажешься первой, кому я вот так и со всем помогу.

      Я в тяжком раздумье.

      – Мне неудобно.

      – Да брось ты. Подумаешь, несколько дней.

      – А Эмма?

      Вопрос получается скромным. Но Ирма мрачнеет:

      – Не стоит о ней.

      И все…

      Я сдаюсь ее хладнокровию и больше не требую никаких гарантий и объяснений. Что мне до Эммы? Пусть решает проблемы сама, а я буду делать только то, считаю нужным. И интересным…

      – Ну, что ж. Я согласна.

      Ирма кивает:

      – Разумный подход. Не пожалеешь…

      Подобная ясность приводит к блаженству. А жертвы не в счет. Поссорилась с Марком? С кем не бывает? Брак в нашем мире – отнюдь не гарант. Мне тридцать два. Я еще молодая. И в чувствах теперь не совсем дилетант. А значит, все будет. Вопрос лишь за малым – перетерпеть эти странные дни.

      Я улыбаюсь:

      – Спасибо.

      – Пожалуй, пить мы не будем…

      – Согласна.

      – Но