Без границ. Алексей Анатольевич Бондаренко

поле. Снежинки будто мелкие пули очень больно бьют по лицу. Мороз невыносимый, градусов двадцать. Хотя в ураган кажется, что все семьдесят. Делаю два шага и по пояс проваливаюсь в снег. А я ведь хотел взять в дорогу рукавицы, но в последний момент забыл из-за спешки. Голые руки все в снегу. Пытаюсь вылезти из сугроба. Мне уже так холодно, что не хочется ничего. В голове происходит анализ произошедших событий.

      Кромешная тьма, лютый холод и с каждой секундой машину все сильнее заносит снег. Шансы выбраться очень быстро стремятся к нулю. Превозмогая самого себя, пытаюсь выбраться на проезжую часть. Колеса авто скрыты под снегом.

      В голове, как мантра звучит поговорка: «Спасение утопающего – дело рук самого утопающего» И теперь, когда выбор по сути не велик, как-то выбираться, или замерзнуть тут. Теперь во мне просыпаются инстинкты выживания, заложенные генетически. Встреча лицом к лицу с неизвестностью пробуждает во мне чувство отрешенности. Паника, страх и холод быстро растворяются, словно соль в кипящей воде. И я перемещаюсь по метровым сугробам, будто по твердому асфальту.

      Выбегаю на дорогу, но машин не видно. А мне так хочется, так хочется увидеть сквозь белую пелену пару желтых приближающихся огоньков. Мое желание так велико и так непоколебимо, что кажется, будто его силы достаточно, чтобы изменить реальность и повернуть ход событий в нужную сторону. И где-то глубоко в душе я знаю, что так оно и есть.

      Сквозь шум ветра доносится едва различимый гул, это сзади по другой стороне едет какой-то грузовик. Огромными прыжками, как дикая лань перепрыгиваю на ту сторону. Размахиваю левой рукой (международный жест остановки транспорта. Но фура проносится мимо со злостным грохотом, сбивает меня воздушным потоком. И я падаю пятой точкой в снежный замет. Быстро поднимаюсь. Пытаюсь аналогичным способом остановить едущую следом легковушку. Снова игнор. Вижу вдали приближающийся свет. Вынужден вернуться опять на ту полосу. Снова взмах руки. Микроавтобус проезжает мимо, и будто сбавляет скорость, да и стоп сигналы горят. Он протягивает дальше, и я весь в мыле мчусь вслед за ним. Не могу понять, бусик остановился, или потихоньку катится вперед. Бегу изо всех сил, попадаю на лед и поскальзываюсь. Ноги летят выше головы. Очень больно бьюсь головой о заснеженный асфальт. Правая рука невыносимо болит. Какой-то странный привкус во рту. Непонятные точки перед глазами. Голова кружится. Но воля в кулаке, и я поднимаюсь. Снег повсюду – на руках, в ботинках, на лице, и даже за пазухой. Снег есть, а микроавтобуса нет.

      Вижу Димона, выползающего на дорогу. Он что-то орет мне. Но безудержный ветер хватает его слова, унося их в сторону, в даль от моих ушей. Дима возобновляет крик. На сей раз информация доходит до адресата:

      – Ну что? Поймал кого-нибудь?

      Подхожу к нему ближе, чтобы не вопить во все горло. Оно и без того начинает болеть.

      – Никто не останавливается. Никто не поможет нам здесь. Нужно как-то самим попробовать выбраться. У тебя есть лопата?

      Он