Небо принадлежит нам. Люк Оллнатт

капля крови. Их много, этих фото: сначала огромные животы, в которых копошится новая жизнь; потом беззубые первоклашки с ранцами и в пиджаках не по росту; выходные на пляже: песочные замки, окруженные канавками, вафельные рожки на песке, выпавшие из неловких ручек. Обувь, выстроенная в ряд на коврике, – сначала большие туфли, потом маленькие башмачки.

      И конечно, мамаши, тусующиеся на «Фейсбуке». Чтоб им провалиться. Можно подумать, это они выдумали материнство и изобрели вагину. Твердят самим себе, что не похожи на своих матерей. Ну, ясное дело: те ведь не едят киноа, не устраивают из своих волос черт знает что и не ведут собственный блог «Креативные идеи: чем занять непослушных деток младше пяти».

      Подхожу наконец к захмелевшей девице. Теперь, когда внутри меня достаточно алкоголя, я чувствую себя увереннее, дрожь в руках унялась. Я встаю рядом и улыбаюсь. Она, пошатываясь, разглядывает меня с ног до головы.

      – Не хочешь выпить? – весело спрашиваю я, как будто мы уже знакомы.

      В остекленевших глазах промелькнуло удивление. До этого дамочка почти лежала на прилавке, но тут собралась с силами и приняла вертикальное положение.

      – Ром с колой, – бросает она мне, напустив на себя прежний неприступно-развязный вид, и отворачивается, барабаня пальцами по стойке.

      Пока я делаю заказ, она притворяется, будто ищет в телефоне что-то важное, а на самом деле просто беспорядочно тычет в один значок приложения за другим.

      – Кстати, я Роб, – говорю я.

      – Чарли, – отвечает она. – Но все зовут меня Чарлз.

      – Ты отсюда?

      – Из Камборна. – Она разворачивается ко мне. – Но сейчас живу здесь, у сестры.

      Чарли украдкой зыркает на меня, думая, что я этого не замечаю.

      – Ты, поди, и не слышал о Камборне?

      – Там вроде руду добывают?

      – Ага. Правда, это раньше было. У меня отец на Саут-Крофти работал, пока рудник не закрыли.

      У нее сильный корнуэльский акцент: окончаний почти не слышно, отчетливое «р» в конце слов.

      – А ты откуда?

      – Из Лондона.

      – Вон оно как. Славно.

      – Ты была в Лондоне?

      – Пару раз. – Она снова смотрит в противоположную сторону и делает глубокую затяжку.

      Девушка моложе, чем я думал: у нее медного оттенка волосы и мягкие, почти детские черты. Лет двадцать пять, не больше. Есть в ней что-то неуловимо странное, нелепое, и дело не только в ее пьяном поведении и размазанной вокруг глаз туши – просто она совершенно не вписывается в «Смагглерз»: этакая подружка невесты, которая в последний момент решила не идти на свадьбу, а отсидеться в грязном пабе.

      – Значит, на выходные сюда?

      – Вроде того.

      – Ну и как тебе Тинтагель? – спрашивает она.

      – Я только сегодня приехал, так что в замок наведаюсь завтра. Я остановился в отеле неподалеку.

      – То есть раньше ты здесь не был?

      – Нет.

      Я солгал, но рассказывать