Мы пришли с миром.... Виталий Забирко

инопланетян. Стройные колонны деревянных Буратино шествовали по нашему городу, поливая всё и вся огнём, а над всем этим вагнеровским «Полётом валькирий» рефреном звучало: «Мы пришли к вам с миром…»

      Проснувшись утром с тяжёлой головой и отвратительным настроением, я принял душ, позавтракал и только тогда заглянул в мастерскую. Буратино так и не вернулся из своих сказочных странствий, поэтому никто на лоджии не бедокурил. Куклы неподвижно висели на стене, инструменты на верстаке лежали в том же порядке, что и вчера. Кончилась сказка.

      И чёрт с ней. Когда на душе непорядок, не до посторонних дел, тем более потусторонних. Но, как ни тяжело на душе, надо жить. Посторонние потусторонние дела могут вылезти боком – если Буратино не вернётся, придётся возвращать деньги. Быть может, и доплачивать за стеклянные глаза и, вероятно, полено. Древесина-то весьма дорогих сортов…

      Я собрался, вышел из квартиры, запер дверь и с предубеждением посмотрел на жёлтую рожицу на стене, не решаясь с ней заговорить. Если она начнёт кривляться, как Буратино, то мне прямая дорога в сумасшедший дом. Так и не решившись сказать рожице хотя бы «Привет», я спустился по лестнице, вышел во двор и поплёлся на рынок. Надо выяснить, как там дела с клиентом – что-то мне подсказывало, что очень уж он непростой человек. Нет, конечно, не «живой труп», но он определённо знал, что должно было произойти с куклой, иначе зачем давал мне полено с необычной древесиной и стеклянные глаза с подвижными зрачками?

      Погода выдалась под стать настроению: с пронизывающим холодным ветром, низкой серой облачностью, снежной слякотью под ногами. Весной и не пахло. Что ни день, то сюрприз, и не только в погоде.

      Торговать я не собирался, поэтому не стал забирать лоток и ящик из каморки Михалыча, а прямиком направился в сквер.

      Торговля у Мирона шла бойко, и все художники ему завидовали. Старушки чуть ли не гурьбой подходили к нему, покупали иконки и отходили.

      – Видишь, и мне пофартило! – весело приветствовал меня Мирон, получая у старушки деньги за очередную иконку.

      – Наколдовал, что ли? – сумрачно поинтересовался я.

      – Цыц! – шикнул на меня Мирон, уловив испуганный взгляд старушки, укутывавшей иконку в тряпицу. – Не богохульствуй. – Он расплылся в улыбке и кивнул старушке: – Христос с вами…

      Бородка клинышком, черное длиннополое пальто, согбенная поза, придавали ему сходство с дьяком. Старушка осенила Мирона крёстным знамением, бросила на меня негодующий взгляд и пошла своей дорогой.

      – Не распугивай клиентуру, – прошипел Мирон. – Сегодня церковный праздник, бабуси иконы в церкви освящают.

      – Что за праздник?

      – А чёрт его знает… Но иконы идут нарасхват.

      Очередная старушка, остановившаяся перед лотком с иконами, отпрянула и погрозила Мирону пальцем.

      – Не упоминай имя нечистого пред иконами! – строго сказала она.

      – Извини, бабушка, бес попутал… – ляпнул Мирон, осёкся, поспешно перекрестил рот и зачастил: – Прости мя, господи, уста не ведают, что