Проект 2.0. Наталия Михайловна Федюшина

я с таким трудом пыталась сбежать. Попытка увековечилась на теле шрамами. Не сложно было догадаться, что порезы так просто не исчезнут, если вообще удастся остаться в живых.

      – Открой бардачок, ― неожиданно попросил Маркус.

      Я вздрогнула от звука его голоса, но выполнила просьбу. Там лежал пистолет и пачка сигарет с зажигалкой.

      – Ты собираешься меня застрелить?!

      – Боже мой, Кора! Он не заряжен! Передай сигарету.

      Руки дрожали, когда пальцы сжали белую пачку. На ней не было названия лишь странная картинка, на которой изображен человек из дыма. Он полз к сигарете, а внизу красовалась надпись ― «курение убивает». «Пистолет делает это гораздо качественнее, но еще никто его не запретил. А стоило бы», ― подумала я и вытащила одну из сигарет. Маркус взял ее и зажигалку из моих рук. Когда он прикурил, салон заполнился едким дымом. Запах оказался довольно приятным. Натянутые нервы провисли, будто ослабили колки на гитаре.

      – Можешь взять одну, ― сказал Маркус, пуская серые кольца прямо в лицо.

      – Я не курю.

      – С каких пор?

      – Откуда ты столько обо мне знаешь?

      Вопрос вырвался сам по себе. Было непонятно, почему Маркус со мной возится. Он казался странным, насколько это слово применимо для убийцы.

      – Иллюзионист тебе все расскажет, когда мы приедем и обработаем твои раны. Вид у тебя ужасный.

      – И кто же в этом виноват?

      Он промолчал, пытаясь не сводить глаз с дороги, пока истерика душила меня изнутри. Каждая клеточка тела отдавала дикой болью. Заражение крови давало о себе знать дрожью и холодным потом, который стекал по лицу и оставлял на губах соленый привкус.

      – Не смей отключаться! ― крикнул Маркус, и швырнул окурок в окно.

      Его голос звучал в ушах словно эхо. Перед глазами все плыло, пока тьма не ударила по лицу, будто увесистый кулак в бойцовском клубе.

      На этот раз снилась не выжженная пустыня, а просторный дом. Немецкая овчарка спала на диване, которую так и хотелось оттуда согнать. Бари (кажется, так звали собаку) вдруг сорвался с места за секунду до телефонного звонка. Я стояла посреди комнаты и слушала лай, пока звон телефона, который висел на стене, не прекратился. Включился автоответчик.

      «Если вы это слышите, значит, меня похитили инопланетяне. Они обещали вернуть тело за упаковку ванильного печенья. Можете прислать его почтой. Спасибо»

      ― Здравствуйте, Кора. Вас беспокоит организация «Нимад». Мы сделали вам выгодное предложение, но так и не получили на него ответ, ― сказал мужской голос на другом конце провода. ― Завтра к вам в шесть придет наш человек. Надеюсь, вы будете дома и сможете прийти к общему решению.

      Экран на стене погас, и Бари снова начал лаять. Название организации показалось знакомым, но вспомнить, где слышала его ранее, так и не удалось. Я осмотрелась по сторонам. Дом был довольно уютный. Мебель серо-белого цвета в стиле модерн смотрелась современно и радовала глаз. Вдруг все изменилось. Собака исчезла. Кровь испачкала светлые стены. Пол и мебель тоже не обошло стороной. Я словно