Стихи разных лет. Борис Валерьевич Башутин

крепко

      черный хлеб в мешке

      вина бутыль

      да грубые холсты

      забрызганные грязью

      На песке

      следы

      смываются водой

      речной поток

      несет цветы

      и сок

      сочится из надломленных ветвей

      беспечной ивы

      завершился срок

      великой пустоты

      больших огней

      И ты пришла

      навеки

      к алтарю

      немая

      с блеском в золотых глазах

      Позволь,

      Тебе кровать я постелю

      ты успокоишься на белых

      простынях

      Луна и солнце

      лягут в голове

      в ногах свернется

      брошенная дочь

      и Спас тебя утешит в тишине

      и успокоит бешеную кровь

      «Я вижу радость…»

      Я вижу радость

      в каждом нежном звуке

      в шуршанье листьев

      в тишине ночей

      в священном небе

      и великом круге

      благословенных Богом

      долгих дней.

      Ни камня не прошу

      ни скорпиона

      мне хлеб дают,

      когда мне нужен хлеб

      ни от любви я не ушел

      ни от закона

      Пока незряч,

      но я уже не слеп

      И дни мои скупы,

      но безграничны

      и сотканы из тысячи цветов

      и я раздвинул каменные стены

      и встал на перепутье трех дорог

      «Хлеб на столе…»

      Хлеб на столе.

      Ветер пальцы свои

      опустил к моей голове

      Шепчу заклинанья дому

      От порчи дочь свою прячу

      Закрываю глаза ей руками

      Разбился кувшин с молоком

      Нити луны

      в ладони пустые вплетаю

      В ожиданье прихода

      нового гостя

      держу дверь открытой

      грею чай

      Говорю с темнотой за порогом

      тихо

      неслышно

      забывая пустые обиды

      Золотистый лук на окне

      Лампада потухла —

      кончилось масло

      Не двигаюсь

      Жду

      ярких звезд

      и ясного неба

      ночного

      Жду

      шорохов летних

      таинственных сладких

      Жду бессилья…

      «Открыта дверь…»

      Открыта дверь

      и за порогом —

      неспешный праздник и огни

      Слово мое – лист виноградный

      на мягкой земле

      Снова странные сны

      касаются нежно

      забытых шрамов

      Декабрь могуч

      только сонный и злой

      прячет в ладонях

      опухшие веки

      В морщинах

      запутались

      ветры

      и зной

      в дерзком теле

      шумит и волнует

      тревожную кровь

      Вор присел на кровать

      Я засыпаю

      Чистая простынь

      У изголовья – ослепшая мать

      Окна открыты

      Снег падает молча

      Тает на ликах икон

      Она