Стихи разных лет. Борис Валерьевич Башутин

седмирицей очищено

      Нет, не тавро позорное

      не печать колдовская

      Боль необычная

      странная

      Тоска моя неземная.

      Ты не ищи меня, милая

      в этих словах неумелых,

      в них от меня лишь дыхание

      в них лишь огонь несмелый…

      «Под рукой…»

      Под рукой,

      привыкшей к раздумьям,

      белая глина податлива

      словно осенняя полночь.

      Из глины рождаются соловьи,

      люди, звери, деревья

      и ставит фигурки в печь

      моя нерожденная дочь.

      Мать пошла по воду.

      Покосился колодец.

      Тропинка мокра от росы

      Прошу тебя,

      войди в дом мой осенний

      радость и горе мое раздели

      Помолись со мной,

      не пугайся слов о смерти

      Вот – яблоки

      не стесняйся – бери

      вот – вино,

      выпей со мной

      немного

      Может быть, чай?

      Хочешь – молчи

      Хочешь – я помолчу?

      Не уходи,

      останься сегодня в доме

      в доме моем осеннем,

      Я двери закрою —

      никто не войдет

      не потревожит.

      Останься.

      Утром уйдешь незаметно

      Я лишь услышу скрип двери

      выйду в сад

      и следы увижу

      и снова буду мять белую глину.

      «Прости…»

      Прости.

      Я так измучен миром

      Я так устал от сей

      невидимой войны,

      где поражение – кроваво и жестоко,

      где враг – безжалостный анатом чистоты.

      А мы все пьем

      и мучаемся после,

      но не от жажды

      и не от вина…

      Гляди,

      опять приходят кредиторы

      клянут нас, грешных

      за беспомощность стиха

      за слабость духа

      за измену словом

      за блуд

      за непонятную тоску.

      Прости.

      Мы скоро будем дома,

      в каком-нибудь божественном саду…

      А может быть,

      наш дом угрюм и темен

      и путь к нему

      давно порос травой

      и серый филин плачет у забора

      и змей шипит за каменной стеной?

      «Дверь заперта на три ключа…»

      Дверь заперта на три ключа —

      луны ущербной,

      злобы и тоски

      не выйти мне из дома до утра,

      не получив прощенья за грехи.

      Огонь еще мерцает в образах

      то плачет,

      то смеется

      ждет молитв

      Душа моя из тонкого стекла

      и в ней стрела безумная саднит

      «Чего мне еще ждать…»

      Чего мне еще ждать?

      Только смерти.

      Вот она рядом —

      всегда черна и спокойна.

      Холодного ветра внезапного

      Да еще суждено одиночество

      (надолго ли?)

      Руки его в волосах моих запутались

      и на лоб крестом легли

      холодные пальцы.

      Чего еще ждать?

      Искушений

      лукавых