Стихи. Песни. Александр Новиков

же умницей, не пиши

      Слов надушенных, а в конверт

      Положи мне чуть-чуть души,

      А тирады потом – поверх.

      Оближи, обласкай крыло

      И заклей мне в конверте вдох.

      Завтра штемпель пробьет число,

      И помчит оно со всех ног.

      О любви ни полстрочки, чур —

      Это давняя наша хворь.

      Я к тебе без конца скачу,

      Да не свижусь никак с тобой.

      А под утро коня – в расход!

      Пешим драпом бреду в глуши.

      Это редко – два раза в год.

      Будь же умницей, напиши.

      Собери, коль черкнуть решишь,

      Перекрестков несносный шум.

      Все, что хочешь. Но только тишь

      Не клади между строк, прошу.

      Изомни, изогни клочок,

      Раскромсай его в конфетти.

      Я б по букве его прочел.

      Привези его мне. В горсти.

1988 г.

      Натурщица любви

      Нарисован акварелями портрет:

      Взгляд красивый, взгляд печальный, взгляд упрямый, —

      А натурщицы уже простыл и след —

      Убежала. А куда бежать из рамы?

      Нарисован, как теперь не прекословь,

      Чудо-кисти по холсту скользили бойко,

      И казалось, что рисую я любовь,

      А она была натурщицей и только.

      Натурщица любви.

      Я был плохой художник —

      Ты сходства на портрете не лови.

      Я молод был, спешлив,

      Я был большой безбожник.

      А ты – натурщица любви.

      Нарисован. Чист, прозрачен, как стекло,

      А в губах мой поцелуй еще не выстыл.

      Как мне было хорошо. И как везло —

      Сладко, ветрено и коротко как выстрел.

      В листях клена раскаленных докрасна

      Без огня и дыма выгорело лето.

      Рисовал любовь – и вот же, вот она —

      Встрепенется и слетит ко мне с портрета.

2013 г.

      Не Джоконда

      В напыщенном бомонде, где люди – пузыри

      И табели о рангах – как «Отче наш»,

      Где места нет Джоконде – художник, посмотри,

      Не надобна ни кисть, ни карандаш.

      А дым – он как кулиса: то нет, то есть.

      Поднимется – и тоже упасть спешит.

      Она – хоть не актриса –  но тоже здесь.

      Оставь бокал, художник, бери, пиши.

      Прольется свет. Но вместо  огня – как душ.

      И к ней гуляка тоже пойдет, польстит.

      А купленный оркестр сыграет туш.

      Ах, что же ты, художник, не упусти!

      Здесь с нее не напишет никто —

      У нее не манто, а пальто.

      У нее как от ветра кудряшки,

      И на пальцах смешные стекляшки.

      И поэтому с ней два седых дурака —

      Свысока.

1997 г.

      Не пиши мне в Порт-Артур

      Не пиши мне в Порт-Артур —

      Нету адреса.

      Пуля – дура. Но из дур —

      Мне досталася.

      Прямо в сердце с высоты

      Бойной силою

      Наотмашь. А в сердце – ты,

      Моя милая.

      Не