Тень ветра. Карлос Руис Сафон

правильно. Жаль, но мне больше нечего тебе предложить, Даниель.

      Его голос был сыпучим, как песок, и звучал болезненно. Слова он произносил слабо и невнятно, как на пластинках на семьдесят восемь оборотов в минуту, которые коллекционировал Барсело.

      – Откуда вам известно мое имя?

      – Я много чего о тебе знаю. Тем более имя.

      – Что еще вы знаете?

      – Я мог бы вогнать тебя в краску, но у меня нет ни времени, ни желания. Довольно того, что у тебя есть нечто меня интересующее. И я готов за это неплохо заплатить.

      – Мне кажется, вы ошиблись.

      – Нет, я никогда не ошибаюсь в людях. В чем-то другом да, но не в людях. Сколько ты хочешь за нее?

      – За что?

      – За «Тень ветра».

      – Почему вы думаете, что у меня есть эта книга?

      – Это не обсуждается, Даниель. Вопрос только в цене. Я давно знаю, что книга у тебя. Люди говорят. А я слушаю.

      – Что ж, значит, вы ослышались. У меня этой книги нет. Но даже если бы была, она не продается.

      – Твое бескорыстие просто восхитительно, особенно в наше время угодников и блюдолизов, но со мной не стоит ломать комедию. Скажи сколько. Тысячу дуро? Деньги для меня ничего не значат. Цену назначаешь ты.

      – Я же сказал: она не продается и у меня ее нет, – ответил я. – Вот видите, вы ошиблись.

      Незнакомец какое-то время молчал, неподвижный, окутанный голубым дымком сигареты, которая, казалось, никогда не истлеет до конца. Я заметил, что от нее исходил запах не табака, а горелой бумаги. Хорошей бумаги, книжной.

      – Возможно, это ты сейчас ошибся, – холодно заметил он.

      – Вы мне угрожаете?

      – Не исключено.

      Я сглотнул. Несмотря на всю мою браваду, этот тип здорово меня напугал.

      – А могу я узнать, почему она вас так интересует?

      – Это мое дело.

      – И мое тоже, раз вы угрожаете и требуете, чтобы я продал вам книгу, которой у меня нет.

      – Ты мне нравишься, Даниель. Ты смел и, кажется, неглуп. Тысяча дуро. На них ты сможешь купить очень много книг. Хороших книг, а не тот мусор, который ты так ревностно хранишь. Ну давай, тысяча дуро – и останемся лучшими друзьями.

      – Мы с вами не друзья.

      – Да нет, друзья, просто ты этого еще не понял. Я не виню тебя, ведь столько забот… Взять хоть твою подругу Клару. Из-за такой женщины кто угодно голову потеряет.

      При упоминании о Кларе у меня кровь застыла в жилах.

      – Что вы знаете о Кларе?

      – Осмелюсь утверждать, что гораздо больше, чем ты, и для тебя было бы благом забыть ее. Но ты не забудешь, я знаю. Мне тоже когда-то было шестнадцать…

      Меня вдруг осенила страшная догадка: этот человек и был тем самым незнакомцем, что, не представившись, донимал Клару вопросами на улице. Он существовал на самом деле. Клара не лгала. Тип шагнул мне навстречу. Я отступил. Никогда в жизни мне еще не было так страшно.

      – Лучше, чтоб вы знали, у Клары книги нет. И не смейте больше к ней прикасаться.

      – Твоя