Записки автора. Том II. Mel RedWolf

с душой в ладах, с моралью,

      Чтоб не нарывался гной

      Из нутра и в эту чащу,

      Что зовём мы здешним днём.

      Жить

      Надоело. Понапрасну.

      Жизнь свою считал в годах.

      Вышла вроде книжка ясно,

      Как картина на ветвях.

      Даже дело, не обидно

      Слово молвить о таком,

      Будет смысл между делом

      Заявлять, что он живой,

      Как бы есть во всем, и в этом,

      Без сомнения, тоже есть.

      Может даже без ответа

      Я скажу тебе "привет".

      Чтобы вдруг средь рано утра,

      С встреч нежданных и звонков

      Зазвенело вновь по стёклам

      Долгожданное тепло.

      Чтобы радость небывало

      Засияла с лучиком,

      Как на небе после молний

      Запестрил костер дугой.

      Надо жить. Чтоб в миг,

      Не дважды, проживать себя

      И в раз, проклинать, когда ненастно,

      Улыбаться, когда рад,

      Чтобы дико развлекаться,

      Когда в душу заползет

      Несерьёзный барабашка

      И щекотно всколыхнет

      Все былое, выметая,

      Словно пыль с грязнючих полок.

      Чтобы в жизни не смеркалось,

      А на утро просыпаться

      Знал зачем и с чувством мог.

      Сентябрьской поры очарование

      Сентябрьской поры очарование

      Я буду помнить и тогда,

      Когда пройдут навек печали,

      Когда пройдут навек года

      Тепла, что друг другу без утайки

      Дарили, слов и действий не щадя,

      Когда навек клялись любить,

      Но позабыли, как всегда.

      Глупцы безвольного начала

      Природы катаклизма бой,

      Когда бы волей обладали,

      Мы воспротивиться от снов

      О том, что разум наш притворно

      Терзает сладостью поры,

      О том, что сердце так жестоко

      И горячо в груди щемит.

      Но в рок не выпало людской

      Быть с волей бога над судьбой,

      Чтобы писать ее не на словах,

      А в действиях сухим свинцом.

      Никто, кто даже и желал,

      Не обошел удел порочный,

      Но кто когда-то погибал,

      Щадит уж тех, кто жив меж прочих.

      Птичка

      Птичка моя певчая.

      Руки даны нам, чтобы

      Держать в руке ладонь,

      Что мы можем согреть.

      Не для того, чтобы нож

      В спину чужую врезать,

      Но чтоб помочь взлететь

      Или на ноги встать.

      Чтобы в кругу страстей

      Выход найти и уйти

      В край, где быть может,

      Нелюдно, но вдруг окажется тихо,

      Будет достаточно вольно

      Чтобы пожить просто, мирно…

      Но нет в молчании правды.

      Тихо, плетет веретено

      Нить для судьбы лукавой,

      Что вслед за нами идёт,

      Словно волчица, утайкой,

      Не выпускает из виду,

      Но такова ее доля,

      Ну а наша – вершится.

      Ты для меня отрада,

      Но