Записки автора. Том I. Mel RedWolf

раненным сердцем.

      Это шепот тех слов, что застряли меж строк,

      Что угасли, запрятались робко,

      Что сожгли бы последний фитиль у ворот,

      Но оставили времени дланью.

      Живи, сжигай, гори

      В полночный час дыши порывом,

      И умирай,

      Покуда жизнь решила взять

      Реванш отныне,

      Ведь чему быть, то уж не обойти.

      И препирательства без смысла,

      Оставь на хрупкость ветхих лет.

      Живи, сжигай, гори и плачь,

      Покуда жизнь живёшь дурак.

      Ночь

      Ночь прекрасна и так ужасна,

      Ночь полна тишины и звона,

      Боли, глушащей все несчастья,

      Бередящей страданья и мысли.

      В небосводе засветятся звёзды,

      То мерцающий лучик надежды,

      Тишина и безмолвие воли,

      Негодующий ропот тревоги.

      Будет в жизни и удача, и бедствие,

      Будет жалость над прожитым горем,

      Но ведь с ночи пройдет все отжившее,

      И возродится новое счастливое днём.

      Любить

      Любить – парить над облаками,

      И падать вниз на каменные глыбы,

      Любить – то значит жить касанием,

      И значит быть убитым в миг.

      Покой и безмятежность сотворения,

      Их выбрал мир, но мы отвергли их.

      Ведь человек живёт страданием,

      И рад он быть растерзанным другим.

      Чем выше боль, тем радостней улыбка,

      И твой черед ударить и убить,

      Но только тот и любит, что касанием,

      Решает мир дарить, чем на двое разбить.

      Жить или быть

      Жизнь всё идёт,

      Пронзительно, прекрасно,

      И растворить в ней нам

      Только миг,

      Но мы идём,

      По мостовой украдкой,

      И все же мимо —

      Это ль наш каприз?

      Здесь полюбить

      Лишь надо обернуться.

      Ну обернись, послушай, обернись!

      Но мы идём, тоскою согреваясь,

      Таким, как мы,

      Для тех, кто нас не ждёт.

      Жизнь – это миг,

      Украдкой лишь прекрасный,

      Манящий в даль,

      Как аромат букета.

      Жизнь – это миг,

      Трагически контрастный,

      Жить или быть: порой не отличить.

      Прощай

      Прощай. Сквозное, тихое,

      Как верно вложенный удар,

      Размеренный, навек затихший

      Чей-то взгляд.

      Погибли те года, улыбки,

      Которым не суждено

      Теперь явиться,

      Ведь нам не быть вдвоем.

      Как хочется молчать, чтоб тихо,

      Не слышать больше ничего,

      И даже сердце не ответит на вопрос,

      Что же случилось?

      Сквозное тихое…

      Как верно выбранный момент,

      Чтобы ударить – и навек проститься.

      Но как же быть? Как биться,

      И нужно ли тогда подняться?

      Кто я

      Урод, творец или безумец,

      Кто есть я? Кто ж меня рассудит?

      Я