Записки автора. Том I. Mel RedWolf

быть тому чувству ответным.

      Недостаточно просто молчать,

      Недостаточно просто с улыбкой

      Думать или мечтать,

      Уповать на случайности миги....

      Недостаточно вдохновлять,

      Недостаточно письма строчить без оглядки,

      Недостаточно погибать,

      С каждой капелькой очи покинувшей.

      Недостаточно жить и страдать,

      Что в разлуке, что в тяжбы мгновения.

      Недостаточно просто знать,

      Что ты любишь и будешь любимым....

      Но порой может просто хватать

      Услыхать сердца стук в одном ритме.

      Восхищение

      Я преклоняюсь пред тобою,

      Душою зрелой, мудротой,

      Твоим талантом, сердцем верным,

      Молвой не опороченной судьбой.

      Ты с высоты годов прожитых,

      Глядишь холодною красой,

      Ты – разум безупречный,

      Ты – радость с тишиной.

      И у реки теченья бурной,

      Мы повстречались с тобой,

      В потоке быстром дней невольных,

      Судьба свела на гибели покров.

      Душа болит по чистым очам

      Душа болит по чистым очам,

      По улыбке блистательно искренней,

      По теплу, что в груди разливается так,

      Что щемит, замирает и бьётся…

      По тому, как коснувшись украдкой

      Пуха темных ресничек игривых,

      Ты поймёшь, что душа оживает,

      Что и день, и жизнь смысл постигла

      Не буду

      Я не буду писать и звонить,

      Не дождешься и слез ты горючих

      В сердце тихим надломом уйду,

      Не скажу ни словечка о прежнем,

      О печали утраты любви,

      О несбывшемся счастье, улыбке,

      Не скажу, как хотелось, увы,

      Мне коснуться хоть раз сладким эхом,

      Испытать бархат кожи твоей,

      Хоть на миг, хоть касаньем дыханья,

      Как хотелось сказать, но увы…

      Нам не быть уж одним словом "мы"

      Умирать?

      Сердце мое стучит

      Только оно мертво,

      Замер уж механизм,

      Тихо внутри у него.

      Замерли и часы,

      Время неспешно течет,

      Но не заметен миг,

      Среди других хлопот,

      Среди всей боли и злобы,

      Среди потов мытарств,

      Что значит ныне жить?

      Значит ли – умирать?

      Мое сердце

      Жизнь бурлит во мне,

      Но сердце мое в огне.

      Хочешь его? – возьми,

      Но то все равно сгорит.

      Я не умею любить.

      Лучше уж буду – бить,

      Словом, молчанием, болью,

      Ты ведь привыкла жить?

      В сердце моем печаль,

      Чей-то оставленный зов,

      Тайною манит в даль,

      Кошки когтями скребёт.

      Как же с тоскою жить?

      Если и не уйти,

      Если и не прийти,

      Значит ли это быть?

      Я не умею лгать.

      Слово идёт топором,

      Рубит, не зная о том,

      Сколько разрушит потом.

      Сколько