ДНЕВНИК прекрасной дамы. Андрей Иванов

у тебя должно хватить сил и рассудка занести меня в чёрные списки везде. Заблокировать и перекрыть мне доступ.

      Я немного погорюю, а потом стану искать себе нового человека.

      Но пусть это будешь не ты… Я не хочу, чтобы ты из-за меня переживал.

      У тебя всё будет хорошо. Но пусть это случится без меня.

      МЁРТВЫЕ НЕ ОБЩАЮТСЯ

      Когда всё кончилось, сначала стало тихо. Ушла боль. Утихли страхи. Непривычно очень. Но кто чувствует эту непривычность? Нет ни тела, ни мозгов, значит и ума не должно быть. Если ум в мозгу. Но сознание осталось. Значит, что-то всё-таки осталось.

      Так. Спокойно. Раз нет боли, то и тела нет. Есть лёгкость, есть сознание. Кто всё это думает? Я ведь умер. Кто такое это «я», которое продолжает думать?

      И чем я смотрю, если нет тела и нет глаз? Значит, могила это не конец. Правда не конец.

      Это первое, что я понял.

      ***

      – Будто про меня пишет. Про детство особенно. Про метель и сосульки. Про то, как я жевала снег. – Слышу чей-то голос. Близко-близко. – Интересно, сколько ему сейчас лет? И где он рос? Всё про меня.

      – Что это? Кто это? Кто говорит? Кому говорит? – Я – непонятное существо, умеющее слышать. «Я», которое прежде было человеком. Потом человек состарился и умер. А это «Я» продолжает существовать, слышит и, возможно, способно даже видеть.

      И никакое оно не новое это «Я». Оно прежнее. Думает, как при жизни.

      – Так легко и предельно просто пишет об одиночестве. Хотя и о себе, но всё время кажется, что обо мне. Случайно наткнулась в интернете. Надо Райке и Людке это посоветовать. Пусть почитают. Что там у него дальше? Три часа ночи, а отрываться не охота. Ладно, надо спать. Завтра после работы ещё почитаю. Как его зовут? *АВИ* – какое странное имя. А… Это псевдоним. Всё. Спать, спать, спать…

      – А мне не хочется спать. Это плюс. Мёртвые не спят. Весело. Интересно. О! Вижу! Женщина в возрасте, немолода, но со следами былой красоты. Укладывается баеньки. Как странно. Она говорила, а губы не шевелились. Похоже, она думала. А я слышал. И так будет всегда, когда будут вспоминать обо мне? Забавно. Не знает ещё, что меня нет в живых. Что осталось от меня у них, живущих? Тексты. Мои тексты. У некоторых из них память обо мне. Но память скоро сотрётся. Даже у близких. У друзей раньше, у родных чуть позже.

      А кто у меня родные? Нет их среди живых. Раньше меня ушли.

      Я никогда не любил похороны. Старался не бывать. Смотреть, как в землю опускают ящик с холодной оболочкой, не интересно. Традиция людей. Прощание с телом усопшего. Да разве я тело любил? Я их живых любил. Настоящих. А тело, как старый, поношенный костюм. Теперь я и сам без тела.

      ***

      – Ну, давай за Андрюху! Не чокаясь. Не плохой был парень. Конечно с придурью. Но кто сейчас без неё? – Вижу пару друзей, за меня пьют. Поминают. Водочка, закусочка, дым сигаретный за столом. Бывало и я любил этот простой мужицкий антураж. А теперь со стороны смотрю.

      Они не знают, что я здесь. С ними. Не могут знать. Чувствую себя шпионом.