Прощение. Александр Муниров

и внимательно смотрела. В глазах, я видел даже отсюда, плясали лихие искорки. А сам я сидел и слушал, как в ушах шумит кровь.

      Невероятно.

      – О, как удачно я ошиблась, – сказала она, и, наконец прорвавшаяся, ее улыбка была виноватой и чуть разочарованной – она тоже меня узнала, – ты мне не подходишь.

      Сердце медленно и нехотя начало работать.

      – В каком смысле? – только и спросил я.

      И она рассказала пока мы пили кофе и делали вид, что едим пирожные, так как ни я, ни она пирожных не любили.

      – Все желают найти что-нибудь совершенное… или кого-нибудь. Идеальную родственную душу, что страдает в унисон с тобой и способна, только тем самым, тебя понять, но и обладающую также достаточной силой, чтобы залечить эти раны. В этой находке, они считают, и есть счастье. Однако чаще возникает резонанс между идеальностью другого и их собственной неидеальностью, который и разрушает людей. Казалось бы простая истина, но никто не хочет ее принимать.

      – И ты этим пользуешься?

      – Что-то вроде того, – она продолжала улыбаться, будто рассказывала сказку с хорошим концом.

      – А что потом?

      – По разному, – она пожала плечами, невинная в своей искренности, – но ты – господин Судья – это уже чересчур. Было бы забавно попробовать, но вряд ли, вряд ли, сам понимаешь. Да и опасно.