Окатанский боец. Елена Филон

нажать на курок, но всё, что вижу – это лица перепуганных до смерти людей: кто-то плачет, кто-то кричит, кто-то зовёт на помощь, кто-то кого-то ищет…

      – Аманда! АМАНДА! Боже… Вы не видели мою дочь?! Вы не видели девочку в жёлтом платье?! АМАНДА! – женщина с белым платком на голове бросается к бегущим горожанам с просьбой помочь, но лучшее, что получает в ответ – это игнор; в большинстве же случаев её грубо отталкивают в сторону.

      «Это выживание», – вдруг вспыхивают в голове слова Брея.

      Сворачиваю с центральной дороги в переулок между двумя промышленными зданиями, что ведёт к плодовому саду и собираюсь срезать путь к жилому району через него, но тут же замираю на месте. Останавливаюсь так резко, что едва не теряю равновесие; взметаю в воздух пистолет, направляя дуло в спину возникшего на пути морта.

      Пот застилает глаза, щиплет слизистую. Пытаюсь сморгнуть его, как и пытаюсь просто дышать, чёрт возьми, медленно и спокойно, а не так, словно вот-вот сознание потеряю, или задохнусь от паники.

      Нет – панике. Паника – прямой путь к поражению.

      Облизываю солёные губы, унимаю дрожь в руках и требую предельно громко и уверенно:

      – Повернись!

      «Какого чёрта, Эмори? Просто пристрели его! Стреляй, пока он голыми руками не скрутил тебе шею! НУ ЖЕ!»

      – ПОВЕРНИСЬ! – приказываю фальшиво уверенным голосом. – Медленно!

      Далеко не сразу, но всё же морт разворачивается ко мне лицом, и я с большим трудом сдерживаю крик ужаса, что рвётся наружу.

      Морт держит на руках ребёнка.

      Боже…

      Девочку лет пяти в ярком жёлтом платье, чьё лицо покрыто алой кровью, глаза закрыты, а тонкие ручки и ножки бездушными хлыстами свисают вниз.

      В горле стремительно растёт ком, перекрывая путь кислороду, ноги становятся ватными, а пистолет в дрожащих руках начинает вибрировать так сильно, что норовит выскользнуть из вспотевших ладоней.

      Дьен был прав… А я была слепа. Я не должна… не могу защищать этих созданий… Они чудовища.

      Одно из этих чудовищ, только что убило ребёнка!

      – ОПУСТИ ЕЁ НА ЗЕМЛЮ! МЕДЛЕННО! – тряся пистолетом, ору с надрывом, и первые слёзы горечи брызгают из глаз.

      Морт слегка приподнимает голову и делает шаг вперёд.

      Я делаю шаг назад, приказываю ему не двигаться и опустить ребёнка на землю! А дальше… дальше я планирую всадить пулю между глаз этого монстра!

      Глаза…

      Я знаю эти глаза.

      Морт делает ещё шаг вперёд.

      – НЕ ПОДХОДИ!

      Замирает. Поднимает голову и чёрные грязные патлы спадают с лица, открывая взору давно врезавшиеся в память черты…

      Его лицо, оно… оно будто из камня высечено, настолько резкие его черты, грубые, но удивительно правильные, для того, кого принято считать одним из уродов, мерзких тварей. У него острые скулы и немного впалые щёки, высокий лоб, прямой нос, сухие поджатые губы, густые тяжёлые брови, и волевой подбородок, который сейчас скрыт щетиной.

      Это он. Повзрослевший, возмужавший, обросший… но это он.

      Морт