Дурака валяние. Вячеслав Михайлович Ренью

в сладкий дождь.

      Город – смущённо-мил,

      Не понимает: «Как?

      Где прохудился мир,

      Словно пустой башмак?»

      Спрятав под листья дрожь,

      Город не принял бой!

      Вылился сладкий дождь

      Только на нас с тобой.

      Смяв водяной покров,

      Ветер вздохнул и стих –

      То ли от нежных слов,

      То ли от губ твоих!

      Жди её…

      Нет лица на женщине спросонья!

      Как бы ни был сладок её сон,

      Утренняя встрёпанность воронья

      Злит и грубо портит весь фасон!

      Мечется у зеркала бедняжка,

      Обалдев от внешности слегка:

      С мыслями о лифтинге-подтяжке,

      В поиске седого волоска.

      Кисточкой колдует сокровенно,

      Нанося то охру, то циан…

      Контуры выводит вдохновенно –

      Так, что отдыхает Тициан.

      Что-то креативно пудрит, клеит,

      Запахами мир её душист.

      Всё на свете женщина умеет:

      Повар, врач, заправский визажист…

      Я же терпеливо и отважно

      Жду, как ждут рассвета у огня.

      Я ведь понимаю – это важно!

      Для неё. А значит – для меня.

      Разная любовь

      Она не согреется тёплым чаем,

      И плед без любимого давит грудь.

      В разлуке Она по Нему – скучает!

      Простая, по-женски святая грусть.

      А день, в свою Лету никак не канет:

      – Мой милый! Скорее бы ты пришёл!

      Чтоб слушать, как ложка звенит в стакане,

      Как задники тапок стучат о пол…

      Ему улыбаться души не чая…

      Но вечер внезапно задул свечу:

      По нежному: «Я по тебе скучаю…»

      Надрезал: «Я тоже тебя хочу!»

      Панихида

      Мой пульс стучал, как метроном,

      Пока, построившись в колонны,

      Мелькали тени за окном,

      Носы, усы и панталоны.

      Пока десятки жадных глаз

      На шторы пялились в надежде,

      Что ты на бис, в который раз,

      Начнёшь снимать с себя одежды.

      Я знаю: стоит мне уйти –

      Они штурмуют двери смело!

      Влезают даже по сети,

      Сквозь Интернет лаская тело.

      Крестов наставят в календарь

      Насмешливо и нелюбезно.

      Да так, что уличный фонарь

      Дорогу освещает в бездну.

      Печально падают цветы

      На доски свежего помоста.

      Цветами устилаешь ты

      Мою дорогу до погоста.

      Разлуку утопив в вине,

      Меня хоронит повседневность…

      Но ты «Люблю!» сказала мне,

      И я воскрес. Скончалась ревность.

      Лети

      Мечтать. Летать. Смотреть и слушать…

      И пусть границы не ясны.

      Я отправляю твою душу

      Туда, где сладко дремлют сны.

      В долине снов размыты тени,

      Особый цвет у фраз и слов,

      Там воздух солнечно-весенний

      Хранит от бурь букеты снов.

      Там, на пути, тебя согреет

      Моё спокойное тепло.

      Чтоб