Слой. Евгений Прошкин

на приборную доску пятьдесят долларов и собрался выйти.

      – А то хочешь, вместе до заправки дотолкаем, – предложил он.

      – Нет-нет! Сам, сам.

      – Наверно, это правильно. Тачка ведь твоя? Ты и толкай.

      – Ну да, ну да, – затряс вихрами водитель.

      Пётр перебрался на другую сторону улицы и вытащил из пачки последнюю верблюдину. Его обогнал джип, похожий на тот, что он видел утром в центре, но таких тачек в Москве было полно. У светофора джип свернул, и Пётр отметил, что им по дороге. «Могли бы и подвезти», – в шутку подумал он. А когда дошел до угла, желание шутить пропало. На тротуаре, как раз у дома, где ждала тощая путана и наваристый супец, стоял черный гроб внедорожника и пара легковушек – марки Пётр издали не разобрал.

      Он судорожно огладил карманы – блокнот с биографией находился при нем. Негритянскую рубашку и костюм Валентина Матвеевича ему было не жалко. Суп – другое дело, ну да чёрт с ним, с супом. Идти некуда – вот проблема. В памяти остался последний адрес – его собственный. Или Петуховых?..