Босоногие смыслы. Стихи. Рита Одинокова

укором я ухожу все дальше

      С каждым укором я ухожу все дальше,

      С каждым ударом я возвращаюсь реже.

      Ночь так длинна. Слышно как боль режет

      Истину чувств на лоскутки фальши.

      Бейте меня, клейте меня к грязи,

      Ешьте меня, если словами не сыты!

      Тело мое в ваших глазах вязнет

      Будто бы в тине… И уже нет Риты.

      Ночь коротка. Скоро рассвет забрезжит.

      Так высоко я не взбиралась раньше.

      С каждым укором я возвращаюсь реже,

      С каждым ударом я ухожу все дальше.

      ***

      Раскроется небо – свинцовое после дождя

      И мне бы уйти…

      Да бескрайность пугает началом.

      Как прожито много

      В пути от меня до тебя.

      До нервного «всё!».

      Но вчера я об этом не знала…

      Прикована глупым прозреньем к немому стеклу,

      Где капли размыты и время застыло послушно.

      И куртка твоя, развалившись на кресле в углу,

      Взирает на сжатые губы мои равнодушно.

      Сентябрь

      Ненавижу сентябрь. Он лезет в мой дом напролом

      Со своею безумною серою неразберихой.

      Но совсем не о том я, поверь мне, совсем не о том,

      Когда бьется листва в мои окна, а в комнате тихо.

      Суматоха. И призрачны дни, как индийские фильмы.

      Мне бы взять за грудки этот ветер, пощечин отвесить.

      Ненавижу страдать… И молчать безутешно-дебильно.

      Да, молчать! Потому что смиренностью мне не ответить…

      Шум слепых непогод мне мешает, и ноет, и воет,

      И смеется опять надо мной, что я жить не умею.

      Но совсем не о том я, поверь, что не многого стоит

      Этот желтый сентябрь, если чувства, как листья, стареют.

      ***

      Охапку листьев соберу в ладони

      Вот листик счастья, согнутый в дугу,

      В цвета разлук окрашенный, утонет

      Он в сотне лет на вымершем лугу.

      Он вспомнит жизнь, еще не насладившись,

      Лишь только начиная понимать

      Очарованье слов, весну родивших,

      И зрелый миг любви, и благодать…

      Кто может знать, чей лист на древе счастья

      Сорвется первым в откровенье глаз,

      В восторге чувств, сгорая, может статься,

      Иль в сырости сгниет в последний час?

      Охапку листьев соберу в ладони.

      Который мой из них согнут в дугу?

      Минутки жизни в серых днях утонут,

      Как желтый лист на вымершем лугу.

      Жила

      Не умереть хотелось мне, а спать.

      Чтоб ничего не видеть и не слышать.

      Как тарабанил марши дождь по крыше,

      И как он клял меня в такую мать.

      Как рвались все надежды словно вещи,

      Израненные временем до дыр,

      Как в темно-серый превращался мир,

      Впиваясь в душу мыслями зловеще:

      Уйти б от всех в небесные объятья!

      Туда, где колокольчиком звеня,

      Ещё не совершенную меня

      Так